"Con tres heridas viene:

Entiende que

2012-03-03T03:46:00.000-08:00

No quiero verso.

No quiero ser

con cadenas...

Con frío, con sed.

No quiero sino abrazo.

Que no quiero aquí.

Tan siquiera conmigo.

Ni mi conciencia es de mal

ni la mala conciencia

de su mala fe.

Ni de la mía.

No quiero así.

A pesar de todo(s)...

Entiende que

no quiero versos;

podré escribirlos.

No quiero abrazo;

sentiría pedirlo

Yo.

No quiero yo;

ni querrán oírlo.

Vega y volver.

2012-02-22T01:15:00.000-08:00

Fijos los ojos al Sur,

me alejo por cuatro ruedas.

Quisiera no huir.

Encadenado y más lejos,

preso, abandono el calor

dolorosamente rápido,

caminante por cristalino río

que yo misma dejo.

También al buscar se deshacen

en huellas

los ojos

que nada más pueden ver

que por dentro.

De ti y de mí.

Ver ya desde tan (y cada vez más) lejos,

como te vi,

como me quedé

viéndome marchar

con tantas y tan pocas cadenas,

sometiéndome a sentir siete punzadas

por cada hoja

que cada nuevo otoño tirará.

Y con él, braceando, me hundo

con los ojos ya no tan fijos.

No encuentro Sur

ni Norte.

No veo sino Vega.

Vega y volver.

Sin más. No sé.

2012-02-07T15:50:00.000-08:00

Sin luz... De negro vestida, esta jaula pinta más grande. Oscuridad son solo prendas.

Sin saber de mis ojos, yazco. Este infinito se mofa de mis costras de envidia. Se burla por ser observado; el deseo de una febril mente con demasiadas noches, pero sin dormir.

Tengo los sesos irritados de sus ladridos de hiena. De que sea suya y no mía la libertad.

Envuelta en las ropas de cien mil agujeros, sudo. Me ahoga respirar esta mentirosa inmensidad.

La que yo quiero.

Pero,

luces de neón vomitan su reflejo sobre la ventana. Una. Una y otra vez. Menos, pero irremediablemente infinitos. Arrojando sobre mi ser el recuerdo del existir.

Con miles de miles y más murmullos me matan viviéndome. Siempre la noche olvida junto a mí el recuerdo.

piel,

muro.

prisión,

soledad.

Ojalá vivieses en oscuridad,

y no aquí;

no yo,

Amor.

Escrito está:

2012-01-25T14:02:00.000-08:00

Apenas sí se distinguían los individuos tras su ruido y frenética actividad. Los agudos cláxones parecían mantener su acostumbrada conversación, insultándose y devolviéndose los insultos, acompañándose por cientos de cuerpos grises, aparentemente sordos. Mientras contemplaba impasible la monótona escena, permanecía atento a las casi inaudibles pisadas del niño, tras él, por la habitación. Estaba seguro de que el pequeño había notado su nerviosismo en cuanto subió al piso y lo encontró distribuyendo por el mísero habitáculo en el que vivían grandes piezas de fruta. Tan inmerso estaba en sus pensamientos que, al descubrirlo, se limitó a proferir un pequeño “truhán” parecido a un gruñido. En su lugar, solía recitar la rutinaria reprimenda a la que tenía tan acostumbrado al chico, tras cometer sus indebidas hazañas por los puestos de comida de la Calle Principal. Esta vez no. Y aunque para entonces ya estaba de espaldas, de cara al ventanal, supo el gesto de extrañeza que surcó los claros ojillos de su sobrino, quien permaneció a la espera del hombre, para comprobar qué escondía tras ese abstraído semblante.

Unos cuantos minutos de silencio y se escucharon varios golpes sonoros, intercalados con algunos débiles, al otro lado del cuarto. El niño se levantó a abrir, pero el viejo apuró tanto el paso que en un par de zancadas lo adelantó y se dispuso a liberar la gastada plancha de madera, tan acorde con la casa entera y sus mismísimos habitantes, de cerrojos y cadenas de seguridad. Con un chirrido, la puerta dejó a la vista unos profundos ojos oscuros, procedentes de una cara tapada con una bufanda oscura hasta la nariz y un gorro que cubría las cejas. El portador de esa penetrante mirada entró cómodamente en la vivienda, dándole una palmada en el brazo al hombre y dejándole al pequeño el pelo alborotado por una juguetona caricia. Avanzó hasta el fondo de la habitación y se despojó del gruesísimo abrigo, guantes, gorro y bufanda, apoyándolos en una silla y mostrando, casi sorprendentemente, un menudo cuerpo de mujer con simplísimas ropas y un sonriente rostro, acorde con sus largos cabellos rubios.

- A ver, profesor, ¿qué es lo que habéis hecho esta vez?

No contestó. Dio algunas ropas a su sobrino y, para el asombro de éste, lo acompañó hasta la puerta, depositó en sus manitas unas cuantas monedas y cerró tras él. Después, le indicó a la chica que se sentase, para hacer él lo mismo. Se arregló los bordes de su poblado bigote, se pasó la palma de la mano por la reluciente coronilla y comenzó:

“Ayer. Ayer fui con el chico a la editorial. Como todas las mañanas… tampoco es ninguna novedad. Yo pensaba que quizá esta vez fuera diferente, no sé, tenía una especie de presentimiento de que aquella mañana sería diferente a las demás. De camino, lo perdí un rato. Luego apareció con una bolsa de caramelos y una reluciente sonrisa. Siempre está igual… Mi charla sobre su falta de moral duró hasta el mismo despacho del editor. Recordé con satisfacción esa corazonada mía cuando, sin yo creérmelo demasiado, el rollizo y altivo joven guardó mis escritos en lugar de devolvérmelos o tirármelos ante mis propias narices. Poco me duró el gozo cuando, de repente, noté una fuerte mano sobre mi brazo levantándome, al tiempo que el arrogante ése me sonreía. Un corpulentísimo guardia me llevó hasta la salida, arrastrándome prácticamente ¡a mí, un viejo! Mientras, Pablito corría tras él. Yo me limitaba a hacer gestos al pequeño para tranquilizarlo, pero a la salida me horrorizaron sus ojos tan abiertos al ver cómo contemplaba la serie bofetadas que el funcionario me arreó en la cara. Casi me dolió más la mirada de mi sobrino que el golpe. No debí traerlo conmigo…

- Al próximo intento de publicar insultos semejantes, acabará sobre ti algo más que una somanta de ostias, viejo.

Bueno, yo simplemente me limpié la boca y agarré de una mano al mudo Pablito, para llevarlo lejos de allí. Caminamos hasta el parque La Libertad, donde se soltó de mi mano y se alejó, así que me senté, esperando a que se tranquilizara y volviera. En efecto, apareció, y con una bolsa caliente de castañas. Entonces, su carita repleta de pecas se me acercó con un gesto de compasión y rara madurez, y me besó la mejilla. Le reprendí poco por las castañas. No me apetecía gritarle después de aquello, así que acepté su modesta invitación y nos saciamos lo que pudimos en aquel helado mediodía. Rumbo a casa, cruzamos Plaza Concordia, donde, como sabes, hay un gran reloj. Recordé que tan solo faltaba una hora para nuestra reunión en la casa de Nuno. Decidimos ir directamente por el frío. A él no le importó nuestro adelanto, y nos invitó a café mientras os esperábamos. Fumaba como un poseso, se notaba que estaba nervioso por lo de esa noche. Me relató una y otra vez cómo Raúl había conseguido organizar a todos y cada uno de los obreros de la fábrica para la huelga, que si cogería por sorpresa a los patrones, que si los empleados no se merecían un trato como aquel, que si habíamos llegado a un punto en el que valía más el producto final que el propio productor… Entonces, para la grandísima alegría de Nuno, Raúl surcó animoso la puerta. A pesar de vérsele un poco consumido, tenía muy buen aspecto. Le brillaban mucho los ojos y era incapaz de no sonreír. A Pablito siempre le había llamado mucho la atención el contraste de su blanca sonrisa con el de su piel oscura. El caso, es que tu novio había venido con el claro objetivo de pedirme consejo sobre cómo llevar a cabo la huelga. Se le veía con ilusión y fuerza, tanta, que me temía que quizás no se quedase en una simple parada de la producción y que, probablemente, alguno de los trabajadores, seducido por las palabras de ánimo, se dejase llevar y provocase un alzamiento. Le aconsejé fervientemente que no lo hiciera, pero no simulaba escucharme, a pesar de que era él quien me hacía continuas preguntas. Estaba demasiado excitado. Luego, pasamos al tema de siempre: actualidad. “Increíble encontrarnos en un régimen represivo cuando hace casi cincuenta años aquí había democracia. La avaricia ha hecho que acabasen con todos los derechos que tanto tiempo han tardado en gestarse. Esto es una vergüenza ¡No podemos quedarnos de brazos cruzados!” Entonces, llegaste tú. Recuerdo su mirada al verte… La recuerdo tanto, que me duele. Podía tocarse el amor que sentía por ti, ¿sabes? Pero no hace falta que te cuente lo que ya conoces.

Esta mañana vino Nuno a verme. Me pidió que bajase a la calle, concretamente me condujo hasta un antro que no había visitado nunca. Estaba a reventar de gente, tantos borrachos a las siete de la mañana… Cómo cambiaron las cosas. “Te traigo aquí porque con el ruido se habla mejor. El silencio escucha.” Hasta que lo vi desde esa cercanía, no me había percatado de que sus ojos parecían dos brasas, y su voz y manos ya no temblaban del frío.

La pasada noche, en la fábrica, la actividad comenzó como en cualquier otra jornada. Las 8.30 y todo el mundo trabajando, sin hablar unos con otros. Me dijo que, sin embargo, absolutamente cada uno de los obreros conocía las palabras que Raúl se había concienciado tanto en extender. Llevaba días trabajando para esa noche. Todo tenía que salir perfecto. Sería la primera huelga en cuarenta años. Les enseñarían a los patrones que “proletario” y “esclavo” no son sinónimos. Nuno, al igual que todos los días, se hallaba junto a tu compañero. Ambos esperaban ansiosos a que dieran las diez. Ése era el primer paso del plan y el único que se cumpliría sin importar qué ocurriera antes o después. Las diez, por fin, y la máquina profirió un bramido estridente que hizo sobresaltar a todos los trabajadores. La cadena de producción se paró y los obreros se miraron unos a otros. Al fondo, alguien agarró una herramienta y comenzó a golpear con ella el suelo. Poco a poco, se le unieron más y más golpes, hasta que parecía retumbar la fábrica entera como si de un instrumento de percusión se tratase. Todos sentados en el suelo y, Raúl, en pie, sonriendo, aplaudiendo. Poco importó que los patrones acudiesen a llamar la atención, el ruido era tal, que apenas se les escuchaba. “Parecíamos estar soñando, sobre todo él. Ese gesto suponía una gran victoria para nuestras vidas. Un logro que tiempo atrás ni hubiéramos podido imaginar.” Así acabaron la jornada, orgullosos y satisfechos de su valentía y compañeros. Poco a poco, se fueron marchando, hasta quedar únicamente nuestros amigos. Se abrazaron mil veces y comentaron lo que eso supondría para su porvenir con voces temblorosas. “Jamás lo había visto tan feliz.”, me comentó tiritando, “Pero entonces alguien me agarró. Intenté soltarme, pero estaba inmovilizado. Noté la fría dureza del metal en mi sien y miré a Raúl. Dolorosamente sereno, me dijo: “Tranquilo, Nuno, a ti no van a dispararte”. Se hallaba en la misma situación que yo, pero quien lo apuntaba no le tapaba la boca. No pude ver de quién se trataba, llevaba la cara cubierta. Lo intenté. Querían que se supiera. Querían que su castigo se supiera ¡No tienen escrúpulos! Raúl cerró los ojos y…””.

Entonces se oyó un gran estruendo. La joven, con la cara inundada en lágrimas, se levantó chillando y tiró la mesa sobre la que segundos antes se apoyaba. Gimiendo, se dejó caer en el suelo, desconsolada. Y, con el rostro deshecho y la voz rota, miró al anciano:

- Gracias, profesor.

Bajo "Terra Chá"

2012-01-24T11:30:00.000-08:00

Guarda la tierra,

Tierra Llana.

Guarda la tierra

mi casa.

Y es casa de lirios

y con lirios canta.

Y es casa de lirios

su cama.

Cama, y no lecho;

para sus piernas, cama.

Cama sin tiempo

y por tiempo sellada.

Y son sellos sal,

sal susurrada.

Candados son sal,

y es condena, y es agua.

Y solo ya sal.

Ya solo agua.

Ya tierras y lirios.

Y tan fría su cama.

Lirios, Claude Monet

Por y para Ausencia:

2012-01-15T10:28:00.000-08:00

Así, como la estación vacía de ti.

Como la Luna siente al Sol, solos.

Como razonar el corazón...

Cómo sino lloro.

Y tal que el hielo de nuestra sangre.

Tal que la sal de tus labios (tan agria).

Tal y como cantaba despedidas la mañana...

Así vives en mí las albas.

Y como las cartas (sin sellar) cerradas.

Como la paloma muerta, pero blanca.

Como estos pétalos ya secos de esperanza...

Que pese así te busca un alba abandonada.

Coa morte do día,

2012-01-11T09:02:00.000-08:00

Rabuñan a alaranxada prata

bicos da flor do toxo.

Róubanlles os ventos mareiros

os rumoreos últimos do sal;

das gorxas, os derradeiros choros.

E van acariciar os beizos

abertos nas noites escuras.

E agardando fican as estrelas,

polo lume nos peitos,

a humidade esquecida coa lúa.

Sopran azul dos seus raios

nas pestanas namoradas do ceo,

mergulladas no xeo alborado,

perladas de ardentes cristais,

ansiando voar do frío cemento.

Que afoga as gargalladas ó Sol

ó non mirar nas mañás os campos,

surcados por brazos de ferro,

rachados de valeiro sen tempo

e o gris sen laranxas,

sen estrelas,

sen ceo.

Corazón y vinagre:

2012-01-09T16:11:00.000-08:00

Y si araño esta noche tu puerta,

es para clavar tu dedo en mi llaga.

Y es que yo ya gasté mis uñas;

que fueron las paredes, que llaman.

Y que fui yo a buscar, entre el yeso, la sabia.

Y, sí, yo araño esta noche tu puerta.

Tú clava mil dedos en ésta, tu llaga.

La luna y mis perlas

2011-12-29T17:21:00.000-08:00

Viene mi Luna de blanco

Y su pálida caricia de vela.

Y viene el azul de sus manos

Para tragarse, en lo oscuro, las perlas.

Perlas perdidas en el dolor y lo magro.

Perlas que solo a la noche se muestran.

Y son cuchillos, Luna, tus manos

Si ansías y no encuentras mis penas.

Y son agujas, Luna, tu blanco

Si no brindo, contigo, en tristeza.

Vente, mi Luna de nardos,

A matarme con mis propias tinieblas,

Pues aun las quieran tus brazos,

Jamás serán tuyas mis perlas.

Y es que gime por otro mi llanto,

Mientras tú arañas, Luna de poetas,

Este pecho vacío y amargo,

Pues ¿y si no es el querer esta pena,

Si no el saber que los ojos cerrados

Son, para besarnos, lo que ya solo queda?

La luna y La Estrella desde Orzán, A Coruña

Noite galega.

2011-12-16T14:02:00.000-08:00

Santa Mariña, Camiño de Santiago - Fisterra

Abiertas de par en par,

Brilla entre cristaleras,

Entre sus telas enjugadas de penas,

La parte de luna que ha podido entrar.

Y, a la espera, caen escaleras

Contadas por agujas del verde de hiedras

Que ya no buscan subir, sino bajar.

Saltará la noche hasta que con su luna muera

Por las hojas, a pensarte en su condena

De besarse con estrellas y, sin quererlo, aullar.

Pero, ¡ay, noche gallega!

Noche de vientos, noche de niebla,

Noche de lluvia y bramares de piedra,

¿Qué hacer si tu frío no llega

A las ventanas de quien no te mira, mas por ti sueña?

Ondiñas veñen...

2011-12-07T13:23:00.000-08:00

Pouco paga a pena:

2011-12-07T11:10:00.000-08:00

Un “¡Quema a dios!” y otro “TAC” sobre la barra, al depositarse con fuerza el pequeño recipiente de cristal. A mí también me quemaba al principio, una especie de llama que acaricia la punta de la lengua hasta el corazón y el estómago, pasando por las sienes. “¡Joder, cómo rasca!” Pero no sé si me arden las entrañas por sí solas o si es que chillan por las agujas que ha depositado el alcohol en mis sesos. Parece que nadie se está dando cuenta de todo este ruido que chirría en mi interior, pero si cierro los ojos se camufla con la música, a cada ritmo y a cada movimiento de esta masa… Pesa tanto y tira tanto, que es como si me golpeasen en la frente, exceso de volumen o defecto de silencio. Quisiera yo también chillar así, pero no de esa otra forma que se escucha desde fuera, pues Ellas están chillando y riéndose mientras. Mientras me ahogo en mi sudor y en mi sangre, y en mis ganas de arrancarme de una vez el pelo y los ojos y las pestañas, y clavarme las uñas hasta llegar a todas esas bocas que no paran de chillar. Si Ellas, mientras, supieran lo que es un chillido… Se callarían, si escuchasen estos alaridos que yo escucho, los alaridos del corazón. Pero las veo llenar sus pupilas de luces y ralentizar sus cabezas. Todo va tan lento si lo piensas… Viajan al mundo de lo simple, del calor, del sueño… Y yo ni soy quien de herir a mi sombra, tan si quiera tocarla. Ni se inmuta ante el oleaje de este sofocante veneno etílico, pues sigue hablando; billete a la pesadilla, ceguera y pesadumbre, incapaz de tapar el único agujero por el que ahora siento. Y así empujada soy, lentamente, a la locura en esta oscuridad latiente.

Quisiera pedir a todas estas bombillas que dejasen de mirarme y se escondiesen, pero no va a servir de nada. Es que su luz me llega, y temo que me ilumine por dentro. Yo sí que no puedo huir de mí. No quieren dejar de parpadear ni quieren dejar de estar al observarlas. Y si me voy ya me he mojado de otra copa y de otros hielos, como si el frío ansiara por adherirse a mí un poco más. Y escapase el humo, ausente, de otro cigarrillo. Ahora me preguntaría, pero no creo que pueda pues, aunque sude, los chillidos me están congelando las entrañas. Hoy sé que no se callarán… Pero hace tiempo que me resigno, sé que ni aun estando borracha, conseguiré llorar. Me ha secado el dolor de cabeza y este mareo y esta esponja que supone el mundo. Una planicie de sencillez compleja, baúl de la peor de las soledades fundida por millones de manos y cabellos, que no mentes, al fuego de la superficie material. Calentada por el sol, o la luna, o este mismo mechero rosado que hasta hace un rato guardaba en el bolsillo y ahora luce encendido, presidiendo la larga estela amarilla que él mismo ha abandonado, brillo opaco que reluce en húmeda frente dolorida, poco perceptible por unos párpados semicerrados, pero tan tranquilizador... “¡Apágalo!” No entiendo qué les importa. Y, mientras, Ellas siguen riendo, bailando, cantando, tan carentes de emociones que valga la pena estudiar, pero si supieran… Y si supiera esta araña inmóvil de entre las botellas de la más alta estantería… Que por muchos susurros que su cerebro mande, seguirá tejiendo. Y que por muchos dedos que en mi mente se hundan, crecerá la tela. No quiero que crezca ni quiero permitirlo. Y la miro, pero cuanto más fijamente la miro, menos la veo. Maldita mancha de araña borrosa. No quiero que su tela aumente estando yo así, pues no quiero seguir estándolo. Me levanto, salto para alcanzarla, pero ¿y si aunque la aplaste, o la estruje, o le arranque las patas una a una, nacen otras? La tela seguirá creciendo. Y yo ahora muero, pero ella ya marcha… “¡Cógela!” Y lo intento “¡Corre!” Pero caigo “¡Cae!” No quiero y es demasiado tarde. Debo obedecer. Pies, pies, pues me va a estallar la cabeza del golpe, del ruido y de tantos. Ellas, mientras, ya no están, mas hasta hace un rato hablaban. Oh, espera, ya las oigo “¡Al suelo!” Y todo se oscurece “Al suelo ya, abajo, cáete…

…y, ahora arriba”.

- Pero venga, ya es por la mañana, ahora, por favor, hasta la noche cállate.

Aunque los chirridos viven y a mí me seguirá doliendo la cabeza...

Tributo a un profesor de matemáticas (de sociales, claro)

2011-11-28T13:14:00.000-08:00

Noite

2011-11-25T16:04:00.000-08:00

Camiño Santiago de Compostela - Fisterra

Huele aquí tan bien la noche...

Y mi sombra, fundida con la suya.

Pesa, sombra, el alma.

Pesa bajo sus ojos de estrella.

Pesan los pasos.

Pesan las lágrimas.

Y huele a frío.

Y huele el humo.

La húmeda sombra.

Mi sombra.

Su sombra.

¿VERGONZANTE o AVERGONZADOS?

2011-11-19T14:17:00.000-08:00

Ratzinger - el-Tayeb

Palestina - Israel

Korea del Norte - Korea del Sur

Estados Unidos - China

Estados Unidos - Venezuela

¿Censura? Sí.

Censura, sobre la paz.

20N: "Puedes elegir sin diversidad"

2011-11-17T11:39:00.001-08:00

Sed; Soneto I

2011-11-15T10:34:00.000-08:00

Camiño Santiago de Compostela - Fisterra

Sed, persiste en este río si te vas,

Clavada en mis retinas. Sangraré,

Sobre los cuatro vientos, gritaré:

Robaste mis suspiros; ya no estás.

Buscar, en mi vista y así verte atrás.

Y mientras, con las nubes, lloveré.

Que aunque desvistas al sol, esperaré,

pues solo tú, a mi invierno, matarás.

Olvidar, en tus noches de desvelo.

En tu pecho, cada dormido aliento.

Cada voz hendida en mi pensamiento.

Y vigilan ya las lágrimas del cielo

A éste, mi ennegrecido vertedero,

color de tu pelo y amargo "te quiero".

Al habla el mero espectador

2011-11-14T13:54:00.000-08:00

Camiño Santiago - Fisterra

Al habla el mero espectador,

pues hoy corre aire de muerte

y huye del viento su olor.

Rasgan los rayos la suerte...

No sé si tras los negros cristales.

No sé si más olvidada.

No sé si menos fuerte.

Quizás nos olvide al alzarse,

usted:

alma, cabeza, frente de nadie.

Quizás más hundido,

Quizás ya sin hambre

Me preguntan tantas lágrimas...

y beben, beben solo mi sed.

Escondida, en mis manos, la lástima.

Tranquilo, no les conteste.

Tranquilo, no la soltaré.

yo.

El mero espectador.

El mero espectador,

al habla.

hablaba.

Hablaba de usted,

hablaba de "adiós".

Adiós con mi embriaguez de estrellas.

Adiós con dolor en el aliento.

Adiós, hundiendo las uñas en la aspereza

de dormir, de que ya no despertará, de vivir sabiendo.

Arrepentimiento. Pesadumbre. Desazón.

2011-11-13T09:46:00.000-08:00

Fuera luces.

Dentro acción.

Casi no queda espacio para gritar, pero no se clava otra cosa más que el chillido de mis tímpanos. Creo que se me han perdido los sentidos, incluso como para intentar buscarlos. En las esquinas descansan montañas de mis ojos abiertos, pupilas penetrantes que me calan por dentro. De hielo grisáceo. Creo que me congelo. Culpa. No soporto más miradas. Que se cierren todos. Que se mueran. Que los mate. Que me olviden. Quiero girar, girarme, pero las paredes dan vueltas conmigo. Que se paren. Joder. Que se paren. Ya ni siquiera encuentro el interruptor para encender la luz. Se me ha olvidado dónde están las ventanas. Ya no recuerdo nada. No puedo echar los chillidos fuera. No sé cómo. No puedo deshacerme de la sangre de mis tímpanos y no puedo sentarme. Todo corre demasiado como para quedarme quieta. Todo late. Me empuja. Los latidos me increpan. Creo que me se hincan sobre mí. Creo que se hunden y creo que me caigo. Me da miedo caer. No veo a dónde. No veo nada. Me ven a mí. Ya sé que taparme los oídos no vale de nada. Los ríos fluyen por dentro. Quiero esconderme. Esconderme de mí. Pero no puedo.

No.

¡Celestialísimo!

2011-10-31T14:40:00.001-07:00

Más allá del mar.

2011-10-31T09:12:00.000-07:00

Praia de Sardiñeiro, Camiño de Fisterra

Sale la barca perdida en diamantes

de luz de agua, color de nenúfar.

Sale en silencio de labios que buscan

olores de flores, de río perfumes.

Parte, figura, presa en su barca

por ti, en la inmensidad sin sabor.

Olvidado en la orilla ha dejado el rubor

y el timón de guía para sus días sin casa.

Marcha vestido por ojos cerrados,

mas contempla desnudo su pecho

por la herida de lo que el agua ha arrancado.

Se aleja de sí acariciando, a su paso, pétalos,

para recordar la mano sobre su corazón,

dejado en la orilla, abandonado en recuerdos.

Un ejemplo más de las víctimas de la sociedad, ¿seguimos sin animarnos a hacer nada?

2011-10-21T11:16:00.000-07:00

No soporto las frías descripciones de los periódicos, pero ni la más larga de las noticias serviría para retratar lo que supone la sociedad actual. Absolutamente ninguna palabra es capaz de representar ni uno de los miles de ejemplos que se desangran al otro lado de nuestros párpados. Nadie sabe escribir el grito del que sufre, ni la herida de las víctimas. La propia sociedad se esconde de ella misma. La propia sociedad quiere esconderla de sí misma.

Yue-Yue ha muerto porque la han matado ¿Sabe alguien quién es? ¿Va alguien a molestarse en saberlo? No es una niña que apenas sabía andar, ni una trágica historia, ni la asesinada por el egoísmo humano... No es una imagen captada por una cámara y retransmitida por una reportera, pero no va a pasar de ahí ¿Para qué mirar detrás de los televisores, si solo hace daño?

Yue-Yue, dos años, cruza la calle. Desafortunadamente, un camión embiste contra ella y la arrasa con las ruedas delanteras. La niña no ha muerto, el camión se para. Se para, para seguir, y aplastarla de nuevo con la parte trasera del vehículo. No es un camión, es un conductor, que no ha ni abierto la ventanilla, no ha dejado ni la más mínima muestra de culpabilidad por el camino. Nadie lo ha hecho, porque la pequeña sigue tirada en el suelo bajo las miradas de 18 personas, una cámara de seguridad y otro vehículo que no ha intentado ni esquivarla. La han mirado para continuar con su camino, dejando "aquel cuerpecillo ensangrentado a punto de morir" como una simple anécdota, o ni eso. Una mujer encargada de organizar la basura de la calle comercial la coge y la abandona en una cuneta, ¿sería su buena acción del día? Y, tras el coma, ha muerto, ¿sorpresa?

¿Qué coño es esto? ¿Qué clase de monstruos somos? ¿Qué cojones es lo que queremos ser? ¿Qué nos hemos puesto sobre los ojos, oídos y sienes para aislarnos así de todo lo que nos rodea? Hemos olvidado la vida, incluida la propia. No creemos en nada que no sea lo material, hemos pisado el resto y así seguiremos. Miles de ejemplos como este lo demuestran, ejemplos que solo reciben compensaciones económicas... He ahí a lo que equivale vivir, lo que valemos. No somos nada, ni intentamos serlo. No somos ni lágrimas porque el vídeo de la niña muerta está colgado en Youtube y apuesto que para muchos ha sido como otra de esas películas dramáticas, capaces de iluminar la mente durante unos cuantos minutos y, luego, oscuridad. No valemos nada, ¿qué hago yo misma escribiendo esto si nada va a suponer? No merecemos ni una pizca de orgullo.

Yue-yue no va a volver a la vida, ni la alegría a su madre, ni los civiles muertos en Turquía, ni en Palestina, ni las víctimas del narcotráfico en Méjico. No van a volver a la vida de verdad, la que no es dinero. Ni siquiera su falta significarán nada, porque por muchas lágrimas que yo derrame ahora, nada ocurrirá después. No vamos a cambiar nada, no queremos. Nos hemos equivocado de personas, ya no somos personas. Ya no queremos serlo...

No sé si recomiendo ver este enlace. Suele decirse que esta clase de vídeos son solo aptos para aquellos de sangre fría, pero ocurre todo lo contrario. Aquel que no vaya a sentir nada, si tiene el más mínimo respeto, que ni lo abra, porque tampoco sintieron nada las gentes que continuaron con su camino sorteando a la pequeña.

http://www.youtube.com/watch?v=FMhzoY9Tklo

"Después de arder el fuego, ya hay solo humo".

2011-10-19T09:56:00.000-07:00

He vuelto

a resbalar por el aire otra vez.

Vuelto a vestir piel,

piel de pieles entre otras pieles.

Y, ya, con la careta puesta,

ya, sí, ya puedo ir a caminar.

Ya voy de "nadie", soy con nadie.

Ya solo papel de pieles.

Ya, como todos.

Y debajo, ni el eco de tu voz.

Escapo de que escape de mí.

Y aunque volveré a entre paredes esta noche,

volveré, desde otras más.

Y "Tú"... que ha corrido

con la luz,

y que nadie va a enseñarme a correr.

No puedo, no quiero querer poder.

Papel de pieles, de todos,

careta de nadie, de entre paredes...

que ya solo podemos andar.

Cousas da vida...

2011-10-11T12:03:00.000-07:00

O CAN - Domestícate, home, e verás que vida máis regalada
O RAPOSO - Non che nacín para can

- Eu son Xan, o que votou por vostede
- ¡Ah!... ¡Si! ¡Caramba! Si desea algo vuelva mañana

Alfonso Daniel Rodríguez Castelao

No pregunten...

2011-10-07T16:41:00.000-07:00

¿Qué es la vida sin muerte, más que muerte en vida? No son los pasos si no sucesivos escalones que se hunden en el fin del camino. Y la altitud de la que gozas hoy, jamás la gozarás mañana. La claridad que ciega sus ojos, nunca será igualada. Y el amor, y el honor, y la esperanza, y el dolor. No pregunten por significados si siquiera hay palabras que formulen. No pregunten por ellos porque no hay más respuesta que nosotros a su pregunta. Es el amor quien siempre ha pervivido y el hombre el que humedeció en él sus labios, para perderse a la sombra del recuerdo. A su sombra. Con sonidos no se expresan sentimientos y mis sonidos brillan en cuerpo de letras. No sabría esculpir mi vida porque es la muerte quien pone fin a sus obras.

¿Y qué es la muerte si no el hombre? Somos los que morimos ahogados bajo el peso de tantos y propios pasos. Somos los que terminan ciegos por contemplar mañanas. Sordos de tanto callar. Somos los asfixiados por la inmortalidad de nuestro alrededor; del amor, del honor, de la esperanza, del dolor. Somos aquellos capaces de resistir al vacío con solo plegar las pestañas. Mirar a la verdad con el alma hueca.

El Canto de Orfeo. Pigmalión.

(Poca importancia)

2011-10-04T09:48:00.000-07:00

Quiere Verano venirse al Invierno.

Y si sé que secará de charcos y regatos,

es porque saludarán los fondos de nuevo.

Quiere Verano venirse en Invierno.

Yo confiaría, que si ya no me atrevo

es porque la luz ha dejado al papel en cueros.

Wangari Maathai

2011-09-26T15:02:00.000-07:00

La lucha por el medio ambiente es una suma de luchas.

"El elemento propio da fuerza y confianza; salirse de él es un riesgo imprudente".

2011-09-25T08:53:00.000-07:00

A día de hoy, pocos son los lugares sin asfaltar que puedan ser pisados. Siguiendo esta regla, irremediablemente extendida, el verde no funciona si no como base para la edificación de nuevos edificios. Un buen ejemplo de este “movimiento” serían los colegios. Ellos, tan firmemente erguidos por su estructura de hormigón, plagados de mudos pupitres metalizados y baldosines con la capacidad de lucir siempre viejos, incluso cuando no han llegado a ser estrenados más que por las ratas. Sí, ratas. Los colegios, aunque no lo parezca, no son la excepción al hervidero de ratas que la ciudad entera esconde. Son únicas a la hora de acomodarse en la oquedad de las paredes y dormitar hacinadas entre las exageradas separaciones de los adoquines de piedra que tapan la mayor parte de la superficie del recinto escolar situado al aire libre. Son únicas a la hora de desaparecer.

Ésta, sumada a una amplia colección de improperios y frases despectivas, podría configurar la descripción que atañe a la desarrollada especie de roedores, desde un punto de vista humano, claro. Ese es, indudablemente, nuestro trabajo, pues si en algo somos insuperables es en aportar opiniones. Opiniones, claro, poco empáticas. Porque, ¿podría observar una rata? ¿Podría cesar su actividad de búsqueda de comida y pararse a mirarnos, desde esos escondrijos tan inaccesibles para nosotros? Podría y, de hecho, no sería la primera vez que alguna de ellas sigue nuestros pasos a través de los pasillos de las escuelas.

Supongamos que somos ahora ratas y que, sobre nuestra guarida, nuestro espacio natural, se alzan muros, los cuales reconvertimos en madrigueras. Supongamos que, tiempo después, se alza una voz desconocida, seguida de otra y otra, y otras más, hasta llenarse el lugar de gritos, susurros y monólogos soporíferos, y de pies, sobre todo de pies, que o bien permanecen quietos bajo los pupitres, o en incansable movimiento sobre los baldosines. Y así, los años nos pasan y, nosotros, rodeados de esos pies, ya convertidos en compañeros parciales de habitación, con los que convivimos y de los que conocemos su comportamiento, forma y pisada. Supongamos que olvidamos nuestras madrigueras, nuestro afán de escondernos y nuestro don de la invisibilidad. Supongamos que, más bien, los muros y las voces nos los han hecho olvidar. Supongamos que, creyéndonos pies, salimos de la rutinaria oscuridad que siempre nos ha envuelto.

Pero, entonces, ya no cabría suponer más, porque nuestras colas levantarían chillidos y a esas suelas que creíamos amigas. Y el sol nos cegaría de luz, y odio y verdad al comprender que aquellos que nos han echado del verde nos echarán también de nuestras propias vidas.

Templo Deshnok, La India.

Nota: La moraleja a lo que sería esta fábula (escrita como título) la recogí de un texto llamado El cocodrilo y el chacal, que forma parte de la colección de fábulas Panchatrantra, de origen Indio y que data del s. IV a.C.

No podría decir nada más:

2011-09-22T11:48:00.000-07:00

Sin ti y conmigo

2011-09-21T13:56:00.000-07:00

Camiño Santiago de Compostela - Fisterra

Regálame aliento y un amanecer

Por solo esta noche. Que sea tuyo,

Mas, sin voz. Que tu soledad... dejado murmullo.

Y que mis doscientos cincuenta -ya sin ti- soles, se dejan yacer.

Yacer...

Yacer, yaces. Sin ti y conmigo.

Y yo, conmigo yazgo. Conmigo y sin ti.

Y así pulula riendo el caótico frío a su fin

entre corazones candentes, entre la herida de la carencia en vivo.

Necesito salir, joder.

2011-09-11T09:44:00.000-07:00

Se acabó.

Barrotes de carne y hueso,

Que entre carne y hueso vivimos tú y yo.

Cadenas bien hundidas en los pechos

Clavadas con estacas de tu puño.

Y los clavos, al corazón.

Por mi deshonor,

Dime tu nombre.

Aunque a las palabras ya las mata el viento,

Quiero colgados por mi cárcel chirridos de los besos,

Rechinares de los dientes deshechos por amor.

Necesito respirar.

Necesito saber.

Necesito el aire que corre fuera

Vestido de susurros, de primavera,

De arena entre mis dedos,

Del ansia del huir,

De todo lo que no soy y quisiera.

Comprender.

Que me diga la luna por qué es la única que me llena.

Por qué las miradas brillan ya tan secas.

Por qué ni la tinta recuerda sus promesas.

Comprender por qué eres tú sin yo, si en mi vida “a ti” es la meta.

"Dejadme la esperanza".

2011-08-31T14:43:00.000-07:00

"Pintada, no vacía:

pintada está mi casa

del color de las grandes

pasiones y desgracias.

Regresará del llanto

adonde fue llevada

con su desierta mesa,

con su ruinosa cama.

Florecerán los besos

sobre las almohadas.

Y en torno de los cuerpos

elevará la sábana

su intensa enredadera

nocturna, perfumada.

El odio se amortigua

detrás de la ventana.

Será la garra suave.

Dejadme la esperanza."

Canción última, Miguel Hernández

Entre el sueño.

2011-08-27T08:41:00.000-07:00

Les grâces naturelles, René Margritte

Sigue durmiendo.

No quiero que veas mis ojos infectos,

mis nudillos cansados de dar puñetazos,

mis cabellos quemados

por las chispas de ese mechero que a golpes he roto ayer.

Sigue durmiendo.

Obvia el entierro de tu mar de colonia,

pues palpita mi vista

al arder al fulgor del perfume

que siguen guardando las nubes que te oyeron querer.

Sigue durmiendo.

Mírame en sueños susurrar sin aliento,

que cada noche, a tientas, te prometo

acariciar tus pestañas

siempre que decidas volverme a tener.

A trompicones.

2011-08-26T09:55:00.000-07:00

Sé que, por más vueltas que de, no habrá nadie. Sé que es inútil darme la vuelta, ya que, tras de mi, la cama y mesilla de noche no van a moverse, por más que me empeñe en girarme. Y sí, aun sabiéndolo, a 26 de agosto sigo intentando ver más allá de ellas. Hoy he probado tantas veces que he conseguido cegarme. No sé cuál es mi propósito, pero hay días en los que se piensa más de la cuenta, siendo consciente, desde el principio, de que no va a llevar más que a la autodestrucción. Por eso, aquí estamos de nuevo, amigos, con la impresión de que las paredes y el techo del cuarto de una se han estrechado un par de menos y las ganas han desarrollado alas para salir revoloteando por la ventana. Aquí estamos, deseando estar en otro lugar bastante más lejano, en el que no hiciese falta recordar con el objetivo de poder entrever a aquel que se ha ido y que la última imagen que te ha hecho guardar a presión entre pecho y espalda han sido un par de ojos rojos y brillantes, cargados de lágrimas, y un "voy a echarte de menos". Luego, se cierra una puerta, y otra, y otra más, y estábamos en el mismo sitio donde me encuentro yo ahora, pero semanas más tarde.

Las palabras se secan como ríos y los besos como rosas, pero por cada muerte, siete vidas buscan los labios demandando aurora.

Alfonsina Storni

0 inspiración.

2011-08-24T14:32:00.000-07:00

Llegada al punto de mira, no veo más que días sucedidos ante mis ojos. No tengo más observaciones. No quiero más observaciones. No quiero seguir vistiendo el rocío, más y más sólido por cada paso que marcha. No quiero seguir calzando este cemento. No quiero. No quiero más hojas, ni más flores, ni más nieve, ni más sol. No quiero si estoy en el mismo sitio, de frío. No quiero el paso de más luces, de más rayos. No quiero esperar por lo inesperable, porque no quiero ser la aguja de un reloj. No, no lo soy. No quiero girar, y girar, presa por el mismo tiempo que yo marco. No quiero, pero es lo que hago. Y corre, y corre en el mismo sitio. Corro en el mismo sitio. Quiero salir, quiero que dejar de esperar al tiempo. Quiero que se acabe el tiempo. Quiero dejar de ser tiempo, pero resulta que yo soy el tiempo. Yo soy la limitación de mi tiempo. Yo, somos todos, porque todos abarca al tiempo. Realmente, el tiempo abarca todos. Todos limitados por yo, y yo por todos. Quiero, quiero, todos queremos.

"Y la tierra que ahora ciega mis ojos sólo me deja ver tu sonrisa".

2011-08-16T15:26:00.000-07:00

"¿Verdad que parece mentira que cuando tropiezas por fin con el sueño de tu vida, por miedo ciego o sabe Dios por qué, dejas que pase de largo sin mover un dedo para sujetarlo o intentar conseguirlo? Entonces, pobre desdichado, te vas a dar cuenta, con el penúltimo suspiro, que bajar al infierno es muy sencillo. Sólo hace falta querer, haber sido querido y no haberte dado cuenta hasta el fin del camino."

Puede ser que ya sólo quede un poco de arena como lienzo. Como carta para hablar contigo. Como folio arrugado en el que se puedan escribir unas cuantas palabras, envueltas segundos después por una fría lengua de agua que se las lleva, egoísta, para no devolverlas jamás. Y que nadie, ni tú, las vea nunca. Si tan siquiera las robara para llevártelas y si fuera el sobre de mi declaración... una especie de paloma mensajera capaz de surcar el azul de las olas y aguantar, por ti, firmemente la sofocante niebla que duerme sobre edificios. Qué grises son siempre, no sé si los recuerdas. Y la arena, que ya vuelve a lucir lisa y brillante; ya no quedan palabras, sólo huellas, pasos de nadie, tuyos y míos. Salvo los de uno mismo, no se puede saber quién pertenecen. Ni por qué. Ni cuando. Y a veces, ni siquiera nosotros dos lo sabemos. Qué gris es hoy la lluvia ¿allí lo es? Y qué tonta, parece que aún no se ha rendido en su lucha por mojar la mar ¿Me rendiría yo? ¿Cómo voy a luchar si no lograré nunca atisbar dónde termina? Y sin embargo, a día de hoy continúo sentándome para mirar; escribirte a veces una de esas cartas invisibles para ti, pero tan evidentes para mí.

A mí sí que me moja la lluvia. Y me aplasta la niebla. A mí me duelen los picos de las gaviotas, cormoranes y araos. A mí me llevan las olas cuando me tocan. A mí me muerde la arena.

Me has dejado gris.

Luces.

2011-08-13T00:00:00.000-07:00

Corred, rayos de luz, perdidos e inertes.

Volad ardientes de rojo, de miedo ardientes.

Buscad cuan inmensos sois, cuan enfermos de muerte.

Porque en vida, de la misma moriréis.

Siempre sordos y tan sordos de tiempo, de alas, de gente.

Que allí, en vuestro vacío,

se apagan entonces las velas que nunca lucisteis,

ni mirasteis,

ni alumbraron.

Se apagan al soplo de la pequeñez de una estela de luz de rayo,

rápida e incansable,

hoy más ciega y más muerta de miedo,

más ardiente de rojo,

relámpago sin trueno.

Hoy vendo mi alma, pero sólo un poco.

2011-08-11T14:28:00.000-07:00

Suelo preguntarme el por qué del paisaje enmarcado por estas ventanas. No veo el motivo de tantas pinceladas de luz, que manchan, amarillentas, la noche. Tampoco las estrellas, perdidas en la inmensidad infinita, cuando son ellas realmente la infinitud para nosotros. Y el asfalto que, como dejada lengua, barre la superficie, inalcanzable para miradas e imaginación. Y el cartel de "se vende". Me pregunto por qué hasta las estrellas, hoy, se venden. Me pregunto qué es realmente la palabra "valor".

¿Qué es el alma?

De corazón, tripas.

2011-08-09T16:11:00.000-07:00

Noche estrellada, Van Gogh

Déjame hacer de corazón tripas.

Esta noche pesa demasiado.

Ha crecido de ti,

por y para ti.

Déjame con tripas, porque no lo quiero.

Porque no te lo has llevado.

Porque me lo has arrojado todo.

Porque quedan tus palabras

y tus promesas

y tu mirada.

Tú, que me las diste,

en mí las dejas.

Llévatelas.

Llévate de bilis, que me quema por dentro y envenena de sed.

Llévate de olor de vómito, de todo lo que has impregnado.

Llévatelas porque esta noche me pesan.

Porque esta noche te has ido.

Porque si tú te vas, yo quiero irme.

Pero no me dejan.

Ni me dejas.

27028, MADRID

2011-08-09T15:47:00.000-07:00

Hace unos cuantos días, fui bienvenida por el ombligo español. A brazos abiertos, blancas sonrisas y lo más tierno de un pecho. A caraperro, también; pero las muecas es mejor taparlas a dos manos.

¿Destacable? La sequedad, supongo. Corre el aire acondicionado y el viento quema. Las mañanas aquí florecen con labios rotos y algo de sangre en la nariz. Las noches se despiden de uno con un par de besos sudorosos, siempre en las comisuras de una boca entreabierta. Y de la otra sequedad también. De la que dejó el olvidadizo ayer, vamos.

Lucido por un cielo azul minimalista, el ardiente asfalto madrileño recuerda a las suelas del par de sandalias de una que, quizá lastimosamente, la lluvia no ha sido quién de patear la vasta Castilla, ni escalar la escarpada Sierra. Y sin embargo, sigue presente. Curioso como la carencia de acento o la vertiginosa subida de precios presente en todos y cada uno de los comercios, incapaz aún de asimilar por una mente acostumbrada al verde. Pero también a las olas y al frío ¡Hasta luego, tristeza! ¡Nos vemos, felicidad!

Me pregunto por ti.

Ponga usted el cadáver. UNPROFOR se encarga del resto.

2011-08-04T08:52:00.000-07:00

Sarajevo, durante la Guerra de Bosnia (1992-1995)

<< Al pie de la estatua del León, las losas de mármol del pequeño cementerio civil de la época de Tito se hallan cercadas de una marea de cipos y estelas con la medialuna y estrella de cinco puntas mezcladas con cruces católicas u ortodoxas, orientadas también conforme a la alquibla. La muerte ha igualado y reunido a los creyentes de las religiones del Libro, víctimas de una misma barbarie. A esta apretujada cosecha de cruces y estelas funerarias habría que añadir otra, monumental, con las fechas de la Declaración Universal de los Derechos Humanos de la ONU de 1948, de la Convención Europea de Derechos Humanos de 1950, del Acuerdo sobre Derechos Civiles y Políticos de la ONU de 1966, de la Carta de la Conferencia sobre Cooperación y Seguridad Europeas de París de 1990, de la Carta Fundacional de las Naciones Unidas y de la célebre Convención de Ginebra con la leyenda "Aquí yacen la dignidad de la Comunidad Europea y la credibilidad de la Organización de Naciones Unidas muertas en Sarajevo. Perecieron por la inigualable cobardía y cinismo de sus negociadores y dirigentes", esto como recordatorio a todos los pueblos del mundo en cuánto vale el compromiso moral de las grandes potencias -docenas y docenas de acuerdos incumplidos y resoluciones archivadas- cuando sus intereses vitales no entran en juego. >>

Cuaderno de Sarajevo, Juan Goytisolo

Fue. Era. Soy.

2011-08-01T14:30:00.000-07:00

Es cuando la plenitud del mar, cae en gota.

Y el todo, ceñido en nada.

Lo que era, no es.

Cuando del calor conjunto nace un pétalo helado,

y el olor de soledad.

De lo que fue, no es.

Cuando tantos dedos se han hundido de la piel. Más dentro.

Y las caricias se tornan siempre anhelos

de ayer

para mañana.

Y la luz, el oro que todavía no llega,

pero antaño,

antaño sí llegaba.

Viejo

2011-07-29T02:00:00.000-07:00

Viejos comiendo sopa, Francisco de Goya

Ya los pasos del sol le duelen,

tantas albas, amaneceres;

el mismo camino.

Ya los años, que con lluvia resbalan.

Ya los charcos;

turbio espejo de lo vivido.

Tantas noches

desde mil miradas aplastan

los huesos del alma;

los huesos de lo que un día hubo sido.

Ya es mañana.

Ya la tierra llama.

Le grita.

Le llora.

Ya le ruega por su corto destino.

La brevedad de existir cansa,

agota la piel;

saco de llanto,

río eternamente escondido.

Sueños, deseos de ayer,

el viento mata;

y hoy congelados,

ahogados de opaco,

en frío hundidos.

Saber, sabía;

había oído al olvido,

susurros de soledad y hambre,

secretos mortales

ebrios de castigo.

Las estrellas ya no desvelan sus noches,

y a manos de luna dibujan el fin

del camino,

tiñen sus labios de arrugas,

secan sus párpados dormidos.

A base de dudas, balas disparan

cargadas de recuerdos,

antiguos latidos.

Y es que el tiempo

hasta atraparnos,

sigue y seguirá,

tal y como siempre nos ha seguido.

Continúa el mal tiempo.

2011-07-18T17:30:00.000-07:00

Al final. Es aquí llegamos a las carreras. En nuestra incesante competición, por llegar. En lo transparente de un cristal, en el que vivimos. Luchamos entre gotas de lluvia por la victoria. Ya no a ver a través de ellas, si no contra ellas, en nuestro afán de adelantarlas. De dejarlas atrás. De sorprendernos cuando hemos ganado, o bien perdido. A oscuras, pero con linterna, velas o mecheros. A oscuras, al fin y al cabo, al final y al principio.

Y si nos creemos pétalos, dormidos en un espejo de lágrimas. Y si nos creemos rosas, ausentes a la caída. Y si nos creemos flores, lo somos; y si caemos, en nuestras propias espinas. Y que llueva. Y que claven. Y muerdan. La sangre es negra en la oscuridad, las miradas no miran, las manos no encuentran. ¿Pervive? El corazón propio, perdido entre caídos. Confundido, que ya no siente ni sentirá. Impávido como quien creyó ser, pero solo de sí mismo. De su latir, de su carne, de su ser. Y que llueva. Que llueva más, porque aquí siempre llueve. A las prisas llueve. Para tapar de más lo que ya son muchos. Tapar ne más negro para perderlos. Para olvidarlos. Para cubrirlos de pétalos mojados. De espinas mojadas. De gotas y cristales secos. Y que siga lloviendo.

Omar Khayyam

2011-07-18T16:52:00.000-07:00

15. Alén da Terra, alén do Infinito,

eu procuraba enxergar o Ceo e o Inferno.

Unha voz solemne díxome:

"O Ceo e o Inferno están dentro de ti."

20. Foxen os nosos días rápidos coma auga do río

ou vento do deserto.

No entanto, dous días déixanme indiferente:

o que pasou onte e o que virá mañá.

27. Admitamos que teñas resolvido o enigma da criación.

¿Cal é o teu destino?

Admitamos que teñas podido desvelar a Verdade.

¿Cal é o teu destino?

Admitamos que teñas vivido cen anos, feliz, e que vivas outros cen.

¿Cal é o teu destino?

"No necesito tenerte cerca cuando vomito".

2011-07-15T08:42:00.000-07:00

Las comparaciones son odiosas.

2011-07-13T16:29:00.000-07:00

Son hasta irónicas las grandes capacidades del ser humano. Y digo "grandes" por ese fastuoso invento, que con nosotros ha nacido, llamado "comparación". Grandes, comparadas con la inferioridad que supone la mera mecánica de los animales. Me pregunto si esa supuesta inutilidad no haría de nosotros seres más útiles de lo que realmente somos. Más brillantes. Porque, entonces, la sangrienta comparación no se encargaría, cargada de pólvora hasta los topes, de llevarse a la sombra del olvido a todos aquellos que no superasen lo que unos pocos consideran como "bueno". "La sombra del olvido" es una bonita metáfora que acabo de sacarme de la manga, es la muerte. Y "olvidada", porque nadie retiene en la memoria a las víctimas de la comparación. Las víctimas de la subjetividad, que tan objetiva luce en nuestras cabezas; tan opaca que ciega nuestros ojos y cerebro, e incluso el de nuestros amigos, vecinos y los del mundo entero.

No entiendo cómo nuestra capacidad de evaluación es capaz de crecer tanto, de salir de nuestras cabezas. No entiendo cómo un juício puede traspasar pieles, aire y huesos. Cómo una valoración mata o enriquece. No lo entiendo. Pero menos aún entiendo el por qué de esas evaluaciones, juícios y valoraciones. No entiendo el por qué de las comparaciones. No entiendo por qué, siendo el ser humano (en teoría) tan capaz de obrar en consecuencia de sus actos, sigue empeñado en continuar con ellas tal y como empezó; a la vista de miles de años de consecuencias, por si a la primera no se había enterado. Seguimos empeñados en apoyarlas a sabiendas de nuestra ceguera voluntaria. A sabiendas de que son falsas en muchas ocasiones. A sabiendas de que pueden significar tragedias.

Fusilamientos del 3 de mayo, Francisco de Goya

Bueno, sólo quería hablar de los bombardeos de Bombay. De las minas de Camboya. De los tiroteos de Siria. De las torturas de Ciudad de Juárez. De eso y de las palabras que encarnaron todo ello a modo de pensamientos. Y del olvido. Pero para que olvidemos "millones de víctimas" y nos detengamos en "hay personas que han perdido la vida". Tanto asesinos como asesinados son personas. Tanto mentirosos, como ingenuos. Y si somos personas, somos iguales en derechos. Y si valemos (o costamos, porque ahora está más de moda ese término) lo mismo, ¿por qué comparar?

Las comparaciones son realmente odiosas.

Suponer.

2011-07-05T16:19:00.000-07:00

Supongo que era de otras manos de las que se necesitaba para abrir por fin el ataúd. Otros suspiros, otras sílabas. Otras alas, supongo. De otro plumaje para atravesar a nado el impávido cielo. Supongo que la vida son alas grandes, alas de halcón, alas de las que simplemente se exige apertura. Supongo que moverse a día de hoy, está de más. Y si viene el viento... Si viene el viento, pues permanecer. Y ver, supongo, la quietud. El sueño en los párpados, sueño o pasividad. Hoy son lo mismo. Alas que no se mojan, porque el mar está lejos, demasiado profundo como para llegar si uno se eleva correctamente. Si uno se deja, no se moja. No hay olas. No hay viento allá arriba. No hay nada. Nada. Por el aire. Nada a flote. Nada. Nada haciendo el muerto. Porque son eso las alas. Lo impávido y quietud. La serenidad de esta noche infinita. Y si viene el viento, nada. Si viene el viento nada, porque entonces ya no eres. Eres aire. Y tus alas... Tus alas al mar.

.

2011-07-05T15:57:00.000-07:00

Me dijiste "no creo tu reflejo,

ni en tus labios, ni los besos que en tu aliento se pierden al mirar".

Y yo, a base de espejos,

te enmarqué a la luna y a esa estrella que ni se dignaron a asomar.

Y así, a ventana abierta,

que con las cenizas que rebolotean al aire confesé: quise fracasar.

Mas, sé

que entre laberintos

de cemento, piedra o tierra,

perseguiré del gato a su negrura para salir de este zarzal.

Y a los tropezones,

pues tus huellas no abandonan la figura que dejaste a cada esquina de tu caminar.

Y caídas y sudores,

y lágrimas de asfalto,

pero que me caiga un rayo si no te he dicho la verdad.

Que no, que no me he rendido.

Ni lo haré jamás.

2011-06-27T09:08:00.001-07:00

Si pudiera...

2011-06-21T14:15:00.000-07:00

Si pudiera.

Si mi mano se aferrase a la tuya y lo ojos tocasen.

Si las dudas fuesen cadenas.

Si los corazones cuerdas y

si las huellas quedasen.

Sí, las huellas. Quedasen,

permaneciesen como hoy permaneces,

como cuando miras y miraste.

Y permaneciste aquí, en el espejo que guardo de hoy.

Y guardaré, espero, reflejado en llamas;

en velas por cada día y momento.

En velas de olor a tú, color y calor de tú.

Brillo para cuando se pierda el oscuro de tu sombra,

para cuando alumbre otra mirada.

Brillo para velar la partida y señalar la vuelta.

Brillo de luz de memoria, de nada.

Si pudiera, yo misma caería en pedazos,

y me desharía en ceniza. Yo misma

te pediría brillar por ti. Brillarme.

Si pudieran tocar los ojos y aferrarse mis manos.

Si los corazones fuesen cadenas y las dudas, cuerdas.

Y si pudiera, yo me teñiría de sombra para ti,

de oscuro de partida para volver contigo.

Yo misma,

Si pudiera.

There we go!

2011-06-16T08:14:00.000-07:00

Idea original: Andrés Fdez.-Albalat

¡Un respiro, por favor!

2011-06-09T14:07:00.000-07:00

Chover. Chovendo. Chovido.

2011-06-05T12:08:00.000-07:00

Mojada por charcos, pasaba por allí. Charcos, el reflejo del mismísimo cielo, la cara amarga del sol, de la moneda que figuraría en sí el planeta. La basura hecha de alfombras para pisar, de bebederos y acuíferos de bacterias; la porquería de la sociedad, la oscuridad de los amaneceres, el frío en su máximo esplendor. Y yo, por allí. Como siempre esperando, como siempre a la espera. Como siempre, pensando en ese tipo de cosas que a nadie más se le ocurrirían. A veces me pregunto si es que hay alguna normativa que prohíba a la imaginación, porque no veo más que bombillas ahogadas. De la imaginación no queda más que su imagen, la exteriorización de un cuadro mal pintado, la deforme mirada de una losa de agua ante la curiosidad.

La imaginación,

son los charcos.

FIGHT

2011-06-02T07:07:00.000-07:00

¿Cómo es posible seguir así después de todo? ¿Cómo es posible que sigáis en búsqueda de una libertad? ¿De veras creéis que aún tenéis libertad? ¿De veras pensáis que algún día la habéis rozado?

Buenos días a la hipocresía y buenos días a la ceguera, planeta. Buenos días a todos los que os amordazáis a diario con las cadenas que compráis. Buenos días, egoísmo, buenos días. "¿Qué dices? ¡Si a nosotros nos va bien!" Sí, bien imbéciles que os va. Bien ignorantes, como siempre, y bien preocupados de vuestra sucia conciencia.

Bueno, en fin y, ¿qué tal? Supongo que como siempre, no sé si habéis mirado, visto un poco siquiera. No sé si en vuestras sonrisas puebla el vacío o la crueldad, realmente no lo sé. No sé qué culpa hay, ni de quién es, pero está claro que es una herencia que habéis adquirido con gusto. Herencia que os mantiene a flote de la crisis, del hambre, de guerras, de pobreza, de soledad, de sentimientos, de libertad. Ricos sois y ricos seréis, ricos de puro vacío.
¿Sabíais que al propio rey de la selva lo mantienen sonriendo con un poco de carne al día? Ni siquiera es consciente de que vive en una jaula en la que él mismo se metió. Qué coincidencia con vosotros mismos. Luego, sí, tachad al resto. Tachad lo que queráis porque sois vosotros los únicos tachados. Son vuestros ojos los que están tachados. ¿Tachados de qué? Pues, depende, a veces avaricia y otras simple idiotez.
Nadie sabe a día de hoy dónde vive, dónde ubicarse, ni por qué luchar. Nadie sabe por qué grita, y grita por gritar. Todos se ven en una ciudad libre y ni siquiera viven en su propia ciudad. Todo lo grande ocupa, por eso estáis tan ocupados por vestir y parecer, por adornar la burbuja de los más bonitos colores.

Vale, pero no todo es así. No todo es simple, ni todo está carente de sentido si no es el nuestro. Hay preocupación, aunque esté invisibilizada por la ceguera que lleváis encima. Hay verdad, y podéis verla. Os invito a reflexionar sobre el mundo, a abrir los ojos de una vez por todas. Os invito a morder vuestras cadenas con saña. Os invito a la igualdad.

Alzad el puño por vosotros y alzadlo por todos los que ya lo tenían alzado. Alzadlo por la realidad.

Okay, it was my fault.

2011-05-31T13:48:00.000-07:00

Just another broken heart, any fool can see. Though we're living worlds apart, you're still next to me. I'm never gonna give you up. Never wanna make you cry. Never gonna give you up. Never gonna say goodbye.

Just another lonely night, I'm missing you again. Nothing ever turns right, so when's it gonna end. I'm never gonna give you up. Never wanna make you cry. Never gonna give you up. Never gonna say goodbye.

When you start talking love, you know that I'd run through the night tobe with you. Talk about love, it's a walk from the dark to the light. To be with you. Start talking love.

...

2011-05-30T08:40:00.000-07:00

No sé qué esconden tus ojos.

Qué le tienen a los míos

porque tanta fuerza le das al aire

que le arrancas palabras.

Arrancas silencios y por silencios a ti viajo.

Sólo es en el viento donde puedo encontrarte

y sólo en papel buscarme.

Tus manos duermen

Y tus ojos cerrados no oyen,

no leen tus ojos cerrados.

Sí, dormirás, pero en mí duermes.

Que no estés, no quita que sigas,

no quita que no quiera que te marches.

No quita los pasos que has dado,

no quita suspiros.

No quita nada.

Por favor,

no te vayas.

Literatura barata (vol. 1):

2011-05-27T13:07:00.001-07:00

Es curioso que todos los que hemos sentido, si puedo englobarme en este grupo, amor, sepamos lo que es sin saber explicarlo verdaderamente. Digo que no sabemos porque para cada cual es algo distinto, como todas las emociones. De mis experiencias personales, comunes, ajenas y más lo leído, he llegado a la conclusión de que es una especie de dolor continuo y agudo; pero tan profundo, que se convierte en necesario y atrayente; tanto, que despierta un hambre voraz, insaciable, de ésa que cuanto más alimentas, más aumenta. Y duele, en lo bueno y en lo malo, porque cada indicio de problema levanta una capa de miedo y tristeza, y el problema en sí, dolor e incertidumbre, la dolorosa incertidumbre del futuro en soledad. Eso es el amor cuando no llega o se va, las lágrimas de Melibea son las de cualquiera que sienta o haya sentido ese terrible nudo en la garganta al despertarse por la mañana y caer en la cuenta de que a tu ilusión se la ha llevado la dureza del desamor, ¿qué hacer? Porque lo peor es que afloran los recuerdos, los deseos de futuro, el afilado echar-de-menos… Y para cuando te das cuenta, reviven los besos que diste y no has dado, y los abrazos recibidos, y las noches con sus estrellas o sin ellas. Todo lo ajeno parece demasiado bello cuando no se tiene; divino, cuando se ha perdido. Sobre todo la felicidad. El amor proporciona un tipo de felicidad irrecuperable; única, supongo, para aquellos que la suerte les ha dotado con determinado tipo de personalidad, a cada uno la alegría le es proporcionada por acciones distintas; pero, personalmente, sólo con una persona en el mundo he sido feliz y gracias al amor. Sí, soy una adolescente y me canso de escuchar que no sé de amor, pero sé tanto o más que cualquiera de los que me lo han dicho.

Insisto.

2011-05-27T12:58:00.000-07:00

DIFFERENCES ARE REQUIRED FOR EQUALITY,

FIGHT FOR IT.

Connecting people:

2011-05-23T14:37:00.001-07:00

Otra inutilidad más para la colección:

2011-05-23T12:36:00.000-07:00

Abre tus manos y míralas. Están sucias. Míralas desde el fuego que esconden, desde la sangre que brota, desde la que pocos ahora tienen. Mira la suavidad de los latidos del pecho en tus muñecas. Siguen sucias. Ahora y después, pero como todo. Todos estamos sucios. Todos respiramos una masa candente de hierro. Somos oscuros y somos profundos. Estamos complejamente podridos de mierda. Nuestras pupilas no son si no focos que alumbran y buscan incesantes más deshechos. Deshechos porque no hacen nada, no porque hayan dejado de hacer. Permanecemos anclados en el fondo de la infinitud estrellada, no de astros, si no de golpes. Ansiamos la simpleza y nos manchamos de dificultad. Permanece por no entenderla. Has abierto tus manos, pero no tu mente. Los ojos no son si no luces, ¿sirve la luz si no es vista? ¿No es mancha todo aquello que tapa y ensucia, como la negrura? Una pena que el alma se pierda si no se usa.

Simply the crime of the century:

2011-05-18T12:11:00.000-07:00

La limpieza del honor lo ha embarrado en sangre,

con el pecado que sigue. La conciencia atraganta.

Sí, sus grises gracias aún gritan en tus oídos.

Ya sólo es la aguda culpabilidad la que te aguarda.

Muerto tu seno, no muere la culpa;

ni la violencia que vive, ni el olvido.

Mas tu marcha continúa en ti. De ti no marchas.

Como las palabras que impresas dejaste en la pared,

como los regueros de esa mañana. Ni de ti, ni de mí marchan.

Por eso los miro flotando, arremolinados, con pestañas quebradas.

Y si sigues por aquí, si sigues con sombras,

no quiero ni que te quedes.

Ni que te vayas.

Me he equivocado de cruce.

2011-05-08T04:27:00.000-07:00

Un pie delante y tras de otro, y la rutina. Y unas manos que pellizcan los días. Y como siempre, el viento continuará con su arranque de fuerzas en nuestra lucha por continuar. Las noches van pasando con la misma mirada estrellada que muchos continuamos sin reconocer, como las caras que susurran apagadas al cruzarnos. Pisamos siempre la misma acera que recuerda en superficie millones de zapatos e historias, que nunca quedarán mas que en sus memorias. La respiración jamás dejará de apagarse, porque todo recuerdo se eleva y se marcha, como los barcos desaparecidos tras kilómetros de sal. Sal de aquí, pero no puedo salir de una jaula si es redonda y no hay nada más fuera. Nada más que palos de hierro sin savia, sin sangre, sin nada. Nada más que la sumisión al no soñar. Porque soñar se paga en dolor a cada giro del día y cada risa de la noche. Piensa en las sucesiones de alas que cruzan tu mente y se esfuman para siempre, como tú y todo. Como ayer y ahora, y nuestro mañana.

Please,

2011-05-01T14:34:00.001-07:00

Lo siento.

2011-05-01T07:24:00.000-07:00

Mátame por haber sido yo quien ha arrancado humedad de tus entrañas y un silencio del corazón,

y del querer de cada brillo de la noche que he convertido en llaga,

y la marea que a cada huella he enviado para que se sumiera en nada.

Apágame a la luz de tu clavel, del que usamos para teñir nuestros labios,

y envíame un suspiro de soledad también, de la misma que mis dedos han besado,

y la traición del llover, de las gotas que por mí lo han arrastrado.

Regálame el recuerdo de los días de amor de tu mano,

y la rareza y felicidad que supuso el tener,

y las promesas que he desangrado.

Estimadamente, claro.

2011-04-12T13:50:00.000-07:00

Que llegue desde tu casa a la mía en sobre.

Envíame ese primer amor.

Envíamelo doliente

Y envíamelo profundo.

Envíamelo tal cual era.

Envíame mil cicatrices que con aire de recuerdo se puedan abrir.

Y que en papel se tiña de blanco y corran las letras,

Y que la tinta muera. Haz que la tinta muera

Con los días atrás en el cuerpo y

las noches allá en el tiempo.

Quiero sentir la punzada de tus perlas,

que los colmillos se pierdan

en carnes que sientan y sienta.

Mándame en carta la mirada de los espejos que no lució turbia

de sangre que solamente ha guardado tu boca,

de pozos que aguardan,

de uñas, de piel y de roca.

A Jesús Rodríguez Ferreiro:

2011-04-04T09:20:00.000-07:00

Realmente es curioso la preocupación por tantos proyectos, fingiendo olvidar el destino. Es curioso dar el todo por el nada, si en nada acabará. Tanta prisa, tanto nerviosismo, tantos pasos frenéticos hacia el fin de la cuerda floja, tratando de llenar tus millones de manos de aquello que únicamente facilitará que el esfuerzo resbale y se pierda. Porque el esfuerzo se pierde, lo sabes, aunque finjas haberlo olvidado. Esa mañana de abril llegará para todos. Puede que con suerte el recuerdo que tú mismo hayas olvidado perviva en las campanadas sordas de la iglesia en una esquina de un barrio, de esos donde los perros ladran y las viejas caminan con párpados cerrados. Esos santuarios que respiran del aire viciado del vacío de sus bancos, de esos en los que nadie cree, de esos que las rosas no huelen porque el color las ha secado.

Lástima que solamente nadie escuche entonces las memorias. Lástima que yo sea nadie. Lástima.

.

2011-04-04T08:47:00.000-07:00

Hace tiempo que duelen mis plumas,

Quién sabe si no quedan ya.

Hoy preguntan por mis alas, pero

Nadie contesta. Nadie mira atrás.

No sé si es una mano helada o la falta

De manos, de nada.

Tropezaremos de nuevo con el mármol nevado,

Lo saben, sí, pero no opinan. Quizás ni supiesen.

La nieve es frío hueco, quisiera hallar esa finalidad.

La del tarde, del pronto,

Mas el ocaso brilla este amanecer, como la luz

De la noche, de lo profundo. La luz

De todo lo que falta. La luz

De mis alas, tus alas, de plumaje.

Luz de lágrimas. Oscuridad de sol.

Como cuando la brisa contiene el aliento para obviarte,

Como girasoles que enfocan tierra ahumada.

Quién sabe si es la sequedad. Quién sabe si una risa muerta.

Duelen por piedras.

Duelen por el aire.

Duelen por uñas.

Duelen por mañana.

Duelen. Quién sabe.

Solamente esta noche

2011-03-27T09:06:00.000-07:00

Podría hoy cerrar los ojos;

ver los más verdes campos.

Podría hoy cerrar los ojos;

sentir la más dulce brisa.

Podría hoy, mañana. Podría como tantos pueden.

Podría, noche;

zambullirme en luces congeladas.

Podría, tarde;

acariciar lágrimas que esperan cálidas.

Podría, tierra quemada.

Podría, ellos pueden. Sonreiría, ellos ríen.

La bilis toca ya largas pestañas móviles,

profundos párpados secos.

Ya grises piernas de humedad abiertas,

ya no sienten.

Es el viento que sopla muerte,

sabe a muerte y huele a aliento

de nadie.

Las rotas de hojas rotas partieron.

Da igual. Nadie lo ve ya

porque la bilis baña párpados.

Es culpa de la sal.

La sal ha ahogado todo.

30 de enero de 2011

2011-03-27T09:00:00.000-07:00

Ha vuelto el mismo sentimiento. Esa mano que hacía ya tanto que no me tocaba, vuelve hoy a apretar mi cuello, clavándome sus uñas, mordiéndome con sus dedos, matándome. Exprimiéndome en lágrimas. Ahogándome en sollozos. Lo odio. Pero sobre todo, odio el cielo de hoy. El sol brilla a través de las nubes oscuras. Hoy la luz parece más opaca y más fría, hoy la luz es gris. Un gris que tiñe mi sangre, que la absorbe ¿Qué es la vida, más que sangre derramada? Se cuela por las grietas de sus manos congeladas de suelo. Sostienen nuestros cuerpos, de papel, y soplan. Y nos hundimos. Luego los árboles se alimentan de ella, y crecen, y tapan aún más la oscura luz. Más que las propias nubes.

Y es de nuevo otro amanecer, sin ganas. Amaneceres de rabia y de amargura. Y es este estanque en el que vivimos, el que nos ahoga en nuestras propias penas de aire condensado. Me mata pensar que siempre, siempre será el mismo. El olor de esta casa podrida es el mismo que el de la avenida sucia de ratas en la que yace. No sé nada. ¿Cómo debo sentirme? Necesito a alguien que me explique a dónde debo agarrarme ahora, ahora que soy yo la que sostengo bajo un dedo de hormiga el peso del mundo. Temo caer por si caen conmigo, y temo el simple hecho de caer. A veces mi corazón se transforma en una bolsa arrastrada por el viento; un poco rota, un poco sucia. Quizás sea la soledad de personas, pero qué más da eso. Quizás la muerte quiera llamar de nuevo a las puertas de madera, tirarlas de un soplo para penetrar entre las cuatro paredes de mimbre de mi casa. Y llevárselas, llevármelas. Otra vez. Justo ahora. Como a él, para caer en un cúmulo de recuerdos que asesinan un poco cada día.

Abrir los ojos es contemplar puertas abiertas de salida, con una mujer desconsolada gritando, en el suelo, porque su corazón se ha ido. Porque se ve obligada a vivir sin amor y sacar todo su sufrimiento adelante, con ellas. Sé que podrá hacerlo. La conozco. A pesar de las complicaciones de la enfermedad, que parece haberse colado por los huecos que dejan ventilar de brisas de humo de ciudad. Y es una niña de pieles y huesos en quien se ha convertido. No hay apoyos porque han escapado. No hay nada. Y yo… ¿y yo?

Yo, más muerte. ¿Qué augura el paso del tiempo si no muerte? Muerte tardía, temprana. Muerte de distancia que te arrebata el cariño de momentos felices. Te echo de menos. Muerte. ¿Por qué escoger? Sólo queda esperar y así llegar al mismo destino que tú o ella, con más o menos heridas, agujeros, ganas, alegría. Rectifico: no, no hay alegría.

Te echo de menos

2011-03-27T08:57:00.000-07:00

Hoy te extraño.

Busco tu cuerpo entre gente sin personas y un aliento escondido tras suspiros sin aire.

Una voz nacida de mi garganta muda, gritos escuchados por oídos sordos.

Ha amanecido lluvia en la pradera de flores de cemento enmarcada por mi ventana.

Un día, una hora, un segundo más.

Things just couldn't be the same

2011-03-27T08:54:00.001-07:00

Éste fue el cinturón que ciñó blancas sonrisas.

Éstas las lágrimas que en ríos enfriaron nuestras tiernas frases.

Los corceles blancos se vieron ennegrecidos por densas nubes oscuras.

Y aquellos pétalos que cubrían el camino se macharon.

Fue el viento.

Y con él volaron aquellas futuras palabras, sonrisas y besos.

Las palomas mensajeras perdieron tus promesas.

Y las mías ascendieron por el profundo cielo.

Y apagaron esa estrella. Y esa playa. Y apagaron la noche entera.

Y de un musgo tupido se cubrió el recuerdo.

Y nuevas flores nacieron.

Lynyrd Skynyrd

2011-03-27T08:51:00.000-07:00

Hoy me he dejado acariciar:

2011-03-27T08:49:00.000-07:00

Vuelan las hojas de abetos de una puesta a otra puesta de sol,

y la brisa, la brisa acaricia la noche, y de la noche el día.

Flores que fluyen y flotan afligidas por verse fluctuar en el mismo flujo que el río.

Alitas altas que alerta, alteran altivas al tupido paisaje.

El aire que envuelven bailarines puntos de blanco es aquel cual de tu perfume vive.

Y los gatitos maullantes no son si no suaves de tus manos, caricias.

Nace después ese rocío de verdes, alimentado de mañanas.

Mueren entonces ardientes huellas de cielo por besos escritas.

Arden y aguardan arduamente.

Aguardan a que vuelen las hojas de los abetos.

De una puesta, a otra puesta de sol.

Está claro que hoy tenía que ser domingo.

2011-03-13T16:10:00.000-07:00

Hay días que más, días que menos; eso de siempre. Hoy menos, aunque sé que mañana más. No sé, a veces a uno le da por pensar, y si cuadra, por sentir. Dicen que eso de sentir es humano, pero no entiendo por qué no lo veo. Quizás sea innatural el sentimentalismo, quizás hay tantas cosas... Hoy han salido a flote todas esas preguntas sin formular que uno tiene en la cabeza, pero no quiere enunciarlas por miedo; miedo de respuestas y de las propias cuestiones. ¿Qué es realmente el miedo? No quiero un significado. No sé. No sé qué es lo que quiero.

Experimentando:

2011-03-13T16:04:00.000-07:00

¿En qué te has convertido?

¿Dónde se han ido los relámpagos de tus iris?

¿Dónde, tus manos del coral?

¿Qué ha sido de aquella, tu sonrisa de suave arena?

Ya hoy sólo quedan agujas de sangre y quizás gotas de sal,

latidos ahogados de recuerdos y susurros quietos de la nostalgia.

Las miradas se han levantado. Se han levantado para siempre; puede ser.

Ella nos ha cubierto con su manto de roca.

Ésa dura, la húmeda y hueca, ésa que hoy bien sientes.

Si te preguntas en qué te has convertido, mira mis palabras. Yo escucharé mis lágrimas.

Las tuyas, tranquilo. Las tuyas volarán.

Yo lejos, yo ya me encontraré.

Me hallo lejos.

Lo siento.

Hoy no volveré.

Spend your days full of emptiness

2011-03-09T14:34:00.000-08:00

5

2011-03-09T04:44:00.000-08:00

Para que tú me oigas

mis palabras

se adelgazan a veces

como las huellas de las gaviotas en las playas.

Collar, cascabel ebrio

para tus manos suaves como las uvas.

Y las miro lejanas mis palabras.

Más que mías son tuyas.

Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.

Ellas trepan así por las paredes húmedas.

Eres tú la culpable de este juego sangriento.

Ellas están huyendo de mi guarida oscura.

Todo lo llenas tú, todo lo llenas.

Antes que tú poblaron la soledad que ocupas

y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.

Ahora quiero que digan lo que quiero decirte

para que tú me oigas como quiero que me oigas.

El viento de la angustia aún las suele arrastrar.

Huracanes de sueños aún a veces las tumban.

Escuchas otras voces en mi voz dolorida.

Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas.

Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme.

Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.

Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.

Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.

Voy haciendo de todas un collar infinito

para tus blancas manos, suaves como las uvas.

PABLO NERUDA

Dreamer; Ozzy Osbourne

2011-03-08T16:38:00.000-08:00

Gazing through the window at the world outside

Wondering will mother earth survive

Hoping that mankind will stop abusing her, sometime

After all there’s only just the two of us

And here we are still fighting for our lives

Watching all of history repeat itself, time after time

I’m just a dreamer

I dream my life away

I’m just a dreamer

Who dreams of better days

OZZY OSBOURNE

Martes

2011-03-08T16:37:00.000-08:00

Hoy es martes de carnaval.

Carnaval de trajes, colores e ideas, de caras y miradas distintas. Dibujos de miedo y belleza, distintos. Detrás, claro, el duro látigo del dinero. Obvio.

Desorden de carnaval es el movimiento de pies en las calles de Torre, de dudas entre mis sienes hoy.

Un día cualquiera. Podría ser.

2011-03-08T16:25:00.000-08:00

Los días por ahora se suceden, simplemente. Unas novedades, otras, siempre igual, más o menos.

Siempre con alguna duda atormentando, siempre. Y lo peor es que son tonterías las que suelen ocupar la cabeza, tonterías que prohíben la concentración y que asustan si las piensas. Tonterías que no vale la pena pensar. Cuestiones que ocupan tiempo y hacen enloquecer. De esas que cobran importancia sin tenerla. Mierdas.

Each night when the day is through I don't ask much. I just want you.