jueves, 2 de octubre de 2014
miércoles, 24 de septiembre de 2014
mi cabeza está parcialmente vacía I
mi cabeza está parcialmente vacía
lleva parcialmente vacía el tiempo que no ha estado completamente llena
el tiempo que no ha tenido entre manos esas cosas que no le habían dejado ver lo parcialmente vacía que estaba
no digo vacía del todo porque debe haber alguna cosa que me permita ver el vacío
algo dentro unos ojos unas pupilas algo que observa y piensa y más tarde una boca que juzga y me cuenta lo vacía que estoy y algo
alguna otra cosa que debe ser capaz de saber que estoy viendo un vacío parcial que es mío
teniendo esto en cuenta contemplo mi vaciedad sin hacer nada
porque cuando hago o no hago algo en realidad hago intentos de hacer otras cosas distintas
y yo estoy lo suficientemente vacía como para querer ahorrar esfuerzos
no hago nada pero por ejemplo querría dejar de hacer sudokus
por ejemplo también querría llorar
querría dejar de hacer sudokus y empezar a llorar porque mi madre entrara en casa
porque mi madre jugara porque mi madre hablara con el teléfono móvil
porque mi madre hiciera la compra cocinara trabajara y luego hablara y jugara con el teléfono móvil y yo en su lugar mirara mi vaciedad parcial sin hacer nada
mamá dame una bofetada y dime que veo mal
mamá dime que me tienen que poner otra lentilla que tú sí ves y que ves otra cosa
mamá no es justo que yo tenga que ver esto y que tú hables juegues con el teléfono móvil
quiero creerme que soy capaz de mucho más de lo que soy capaz para hacer pequeñas cosas y verlas mayores
para construir una casa mucho más pequeña de como yo la estaré viendo pero al menos construir algo
una casa un espejo una cabeza parcialmente llena un libro de sudokus por ejemplo
yo no podría construir cosas de otra manera que no fuera esa
yo no puedo construir cosas de una manera que sea esta porque no puedo construir cosas si no soy capaz de construir cosas
necesito la bofetada de mi madre para no necesitar a mi madre para no necesitar bofetadas que me digan que me equivoco
que mi cabeza no está vacía que llevo veinte años durmiendo y por eso no me he enterado
de todas las casas y caras y libros que he construido hasta ahora
pero eso sería estar parcialmente llena
la vuelta
22.43 autobús 448
cuando despierte del sueño
borracha en un autobús
corro entre las profundidades
todos los zapatos son negros
no reaccionan
si el autobús frena o se mueve
no reaccionan
no caminan no se preparan
no esperan
la puerta del autobús
de la estación
escaleras
y que entonces
la puerta del autobús fuera ladrillo
que hubiese dos puertas
tres
ninguna
y que la estación entonces
fuese papel
o no viese ya puertas
ni estación
y yo que debería estar en este momento
justo como ahora
cruzándola
con sorpresa
me doy cuenta
de que
es lo único
verdaderamente
cristalino
en cada parada
en cada asiento
libre vacío
en cada uno de todos estos zapatos
por fin marrones blancos aquel verde
la luz
no puede querer decir nada
si de todas formas me veo obligada a llegar
a sonreír hablar callar comer
a no sentir más entonces
la máquina se detiene
que más y más personas
huyan de mí
de mi lado
también yo
tenga que hacerlo
00.13 Colegio Mayor Chaminade, habitación 128
jueves, 18 de septiembre de 2014
Londres también existe
¡Para ver las fotos más de cerca hay que pulsar el cursor sobre ellas!
Este conjunto de fotografías las he hecho a mediados de julio, a lo largo de las dos semanas que pasé en Londres. Forman parte de un puñado mucho más grande, pero he reunido estas porque me ha parecido que mostraban mejor lo que para mí es existir allí, ser de allí porque, lejos de las hordas de turistas que atestan la ciudad durante los meses centrales del verano, en Londres hay londinenses. Y no londinenses, claro, pero ambos forman parte del verdadero panorama de la ciudad.
lunes, 25 de agosto de 2014
HABITACIONES
Las persianas. Siempre las dejan bajadas, pero sería lo mismo. Aunque las recojan, las persianas siempre están bajadas. Porque entonces, la luz, es la luz, que es como
una persiana bajada. La luz densa, claustrofóbica, enfermiza; la luz de la
bombilla, del sol, de la bombilla y del sol y la luz, la luz en general que siempre cubre (amarilla, azul, blanca), la luz apagada y brillante y enfermiza. Tengo que
salir de aquí, que encontrar la manera de cubrirme de cualquier cosa que no sean persianas.
sábado, 9 de agosto de 2014
ANOTACIONES 20/03/14: Frustraciones, Tirso y ensaladilla.
"Jueves 20 de marzo de 2014
Qué incoherentes los árboles, aún pelados pero húmedos y teniendo flores pequeñas y rojas, si hay diez focos iluminando carteles de musicales y actuaciones, de tantos colores y con tantas fotografías de caras, justo detrás de ellos.
La ensaladilla es la fuente de mis culpas, el núcleo del Remordimiento.
Blanca, sola, en medio de la mesa, observa. No es mía.
Debo decidir si devorarla o deshacerme de ella.
En Tirso de Molina los vagabundos hacen cola en pos de nada y mi ensaladilla espera.
Al otro lado de la calle piden dinero y yo no tengo hambre.
Mi ensaladilla espera.
Estoy borracha y tengo frío. Fría, como mi ensaladilla.
Inmerecido, pero justo.
Inmerecido, pero justo.
(¡)PERO NO SÉ POR QUÉ ME HAN HECHO ESTO SI YO HE PAGADO POR UNA CERVEZA Y NO POR UNA ENSALADILLA(!)
La música, mal-tocada por el hombre del acordeón, vuelve realista todo este ambiente. Es pegajoso y yo había tirado demasiado de mis ojos alejando todo de mí. Aquella era la realidad en su torpe decadencia. El acordeón era presionado interrumpidamente y de sopetón. El hombre parecía estrujar a un animal muerto y yo súbitamente me asustaba. Sus dedos fueron una pesadilla frenética solamente por dos minutos en los que hizo viento y la música era alegre y las mujeres de la otra mesa hablaban todavía más alto. "¡Muchas gracias!", y pasó la gorra.
Él tampoco quiso la ensaladilla.
Maldito.
He empezado a comer la ensaladilla con un nudo en el estómago.
La ensaladilla imposible,
Tirso de Molina.
Tirso de Molina.
Pero no, porque me la he acabado
y ahora toda la culpabilidad de toda esta tarde es mía."
viernes, 11 de julio de 2014
martes, 8 de julio de 2014
CORRECCIONES
el problema es que si escribo no pasa nada
sin embargo sucede que si espero
una urgente sensación de sicario
de sicario y cadáver
no me deja ser paciente:
no espero
si me sentara escribiera
y si acabara lo escrito
o lo volviera a acabar al día siguiente
o incluso aunque lo acabara
(ya terminado)
tres años y medio más tarde
o cinco o siete o incluso
si perfilara lo finito hasta el límite
si la corrección fuese irrefutable:
nada
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