a coruña por ejemplo

atravieso a diario los mismos caminos
que he atravesado tantas otras veces
dejo continuamente impresas
en cientos de esquinas
las huellas pisadas estelas surcos cicatrices
en las que se ha ido convirtiendo
mi día a día

sin embargo
hay veces en las que
aun pisando a propósito a esa yo
de semanas meses años segundos antes
no siento nada
nada ni vivo ni muerto
nada bajo las suelas de mis zapatos

resulta
que hay veces en las que
los recuerdos
no se dejan pisar

(resulta que 

hay veces 

en las que los recuerdos

quieren saltarme a la cara)

Autovía del Noroeste

Soy capaz de atravesar el mundo

completamente quieta.

Soy capaz de ser las malgastadas carreteras,

las casas espolvoreadas como escamas sobre la montaña

y el inacabable felpudo verde

que en sus más diversas texturas

arropa al suelo

que surco.

Pero en realidad lo que soy

es incapaz

de no ser.

Traspaso cielos, tierras, aires…

Sin pretenderlo.

Sin pretenderlo y sumida

en el más resignado silencio.

El viaje constante no me afecta pues

-el tiempo pasa, yo paso-

no puedo ser sino la corriente que me arrastra así

-yo paso y también el tiempo-.

Así, tan ligera, tan callada, tan quieta.

Así, sin que casa, ni hogar, ni refugio

existan.

Accidentes cotidianos

En Cadena SER, una emisora de radio, se oferta la posibilidad de participar en concursos literarios casi cada semana. Una modalidad de éstos consiste en que, a partir de una frase ya facilitada, el concursante debe elaborar un microrrelato que no sobrepase las 100 palabras. Mi primer y único intento de participación lo publiqué aquí hace ya meses. Ahí va el segundo:

Frase del comienzo: Somos dos tíos fuertes, ¿a que sí?

Mi aportación:

No ha sido nada, un chichón, una herida de guerra ¡Nada! No, no, no llores... ¡Escucha! ¿Ves que yo llore? Los tipos duros no lloramos. No es nada, en seguida se pasa. Aguanta un poco y no le diremos nada a mamá. No querrás que nos riña, ¿no? Tú tranquilízate... Y, oye, espérame un segundito aquí quieto a que traiga una cinta de esparadrapo. Agarraremos bien esa cabeza al cuello y nadie notará la diferencia, ¡palabra!

El niño salió de puntillas, cerrando la puerta al tiempo que la cabeza del peluche de su hermana rodaba sobre el parqué.

Con respecto a mi situación en el concurso, no tengo ni tendré nada que decir. No es que no llegara a algún puesto del que me pudiera regodear un poco, es que ni siquiera llegué a participar. El plazo para enviar el relato había cerrado más de dos meses antes de que yo lo hubiera escrito.

he vuelto a escribir porque me he dado cuenta

de que lo que soledad significa es silencio

de que yo no puedo callarme

de que la manera de hablar en silencio que conozco

es escribir

he vuelto a escribir porque me he dado cuenta

de que no tengo otra cosa que hacer

(Lo que he sacado en claro de) PARÍS

Como recomendación prudente (no pretendo tomar a nadie por ignorante): 

Si hubiera algún interesado en ver las fotos, recomiendo pulsar el ratón sobre ellas para verlas bien.

Doy las gracias al supuesto interesado.

Todas estas imágenes las he seleccionado del conjunto que he tomado del viaje que he hecho a París con mi familia. Con mejor o peor efecto, pues hasta cierto punto es subjetivo, pretendía captar la esencia de la ciudad. También de aquí ha salido la idea del blanco y negro: los puestos de París están llenos de postales en este tono a propósito de una exposición de fotos del siglo XX. Resulta que sólo hace falta un pequeño cambio en el color del objetivo para que la perspectiva actual se confunda con la que tenemos de aquel pasado no tan lejano. Estas fotos podrían corresponderse con las de entonces, tan lucidas en los kioscos, sólo por eso. Mi intención era dar a contemplar a partir de los mismos tonos una ciudad que, en realidad, no ha dejado de ser la misma.