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Hace tiempo que duelen mis plumas,

Quién sabe si no quedan ya.

Hoy preguntan por mis alas, pero

Nadie contesta. Nadie mira atrás.

No sé si es una mano helada o la falta

De manos, de nada.

Tropezaremos de nuevo con el mármol nevado,

Lo saben, sí, pero no opinan. Quizás ni supiesen.

La nieve es frío hueco, quisiera hallar esa finalidad.

La del tarde, del pronto,

Mas el ocaso brilla este amanecer, como la luz

De la noche, de lo profundo. La luz

De todo lo que falta. La luz

De mis alas, tus alas, de plumaje.

Luz de lágrimas. Oscuridad de sol.

Como cuando la brisa contiene el aliento para obviarte,

Como girasoles que enfocan tierra ahumada.

Quién sabe si es la sequedad. Quién sabe si una risa muerta.

Duelen por piedras.

Duelen por el aire.

Duelen por uñas.

Duelen por mañana.

Duelen. Quién sabe.