Ahora y

Siempre he fundido el cristal de mis ventanas

en la espera

por ti.

Por si venías.

No ha habido nunca puertas en mis casas.

Quizás así entraste.

Para poder salir.

¿Sabes?

He olvidado las llaves de tanto pensar.

Y cadenas y candados

por no querer verlos

cuando todas las notas olían a ti.

No encuentro nada

y nadar podrías 

entre sábanas,

mientras llueva

sin que las bañes.

Podríamos también insultarme

por ser tan imbécil y seguir

mis venas

frenando picaportes.

Y mi lengua envenenándonos.

Siento todas,

todas las palmas de las manos,

todos los brazos redondos

y todas las bocas secas

así,

sin significados asesinos.

Sin oportunidades afiladísimas.

Y qué si guardo navajas en cada cajón.

A mí

me gustaría que el sol y el otoño volasen

con su rojo y su capricho.

El viento seguirá regando con negro ocho y más meses,

pero han hundido sol y otoño sus pupilas

tan blancas,

sin disimular nunca el gris

cuando me miran.

Tan frías

que regalan la coraza de escarcha

de todo lo que hoy dejaste.

Llevándote a ti.

Soy suficientemente idiota como para escribir

quebrando trinos y aguaceros.

Mojándome.

Soy suficientemente hipócrita como para enamorar

soledades

anhelando en secreto a mis ventanas

tan abiertas como hasta ahora.

Por ti.

Si abrir los ojos son bofetadas...

La silla de Van Gohg

Si abrir los ojos son bofetadas,

Mis órbitas los han escupido

Para tragarse tus nudillos más duros

Cada uno de mis pómulos

Como anzuelos.

Si hubiera tenido los cojones

Que nunca tuve,

Correría

A revolcarme en los charcos manchados

Como yo,

Como una cerda.

A atravesar mi frente

Las aguas grises

Para ser cruzada

Por el cemento

A cabezazos.

Pero no me verás deshacerme la frente a ostias.

No seré para ti

El rodaballo asfixiado

Que boquea por agua y anzuelos

En esta mierda amarilla

Varada en el zulo de siempre.

En el tubo más empapelado del mundo

Y más así

Que nunca.

Más sin cuerdas

Y con sus vacíos.

Tocaba la guitarra mientras hipaban las sienes

Y cantó la última, su final y muerte

Con el latigazo que el tiempo paró

En infinita condena.

En infinita condena

Me muerde tu cuerda

Y la última que quedaba

Con su último colmillo.

Las mandíbulas de ese corazón negro

Que cuelga de mi pescuezo

Afilado y latente.

La traición es negra,

Mi vida,

Cuelgas parado en infinito

De mi cuello.

Cuelgas, negro, de este zulo

Arrugándome las venas, hurgando

En mi esófago en busca del agua

Por la que boqueo

Y yo quiero chillar

Porque me duele todo.

Pero para ti mi garganta vacía

Tendrá cuerdas.

Y entre letras me verás.

"Pehcando"

Cómo

Mi regazo.

Mi regazo y tres manos:

nudillos y venas.

Tantas venas como ramas, raíces,

ramos sangrantes como chorros de sudor.

Mi regazo de vara y piedra mojada

por los dos.

Yo fui mármol y respiré lenguas

de sal y agua y piel y pestañas

tuyas y mías

y un beso...

Alfiler. Clavo. Aguja.

El viento

que nunca quiso olvidar.

Sé que al abrir los ojos

fui yo toda lluvia, y tú,

y el aliento despidió a las manos.

Yo era nudos. Soy nudos

bañados en esas lenguas de sudor, de lágrimas.

Nudos que al anudarse se ahogaron

ayer

por buscarte a ti

con tus venas. Allí

y tan lejos.

Fui, soy; ser

nudos amordazados

por los bozales del silencio

y el puño del tiempo encallado en el estómago

que se me enquista.

Cómo voy a explicarte

que al darte mis ojos

me los he arrancado.

Cómo si siento lacerar al vacío

envidioso de cada amanecer

y vuelto a mi vera.

Cómo si quince mil veces me volvería a abandonar

en lazos

hambrientos, hinchados, malditos.

Cómo si nos he condenado al desvelo

sin saber ya si por ti o por mí.

Mimos-as.

Si aullase el amarillo de mimosas

tendido en rocas

como bien y tan bien vestidas

de pintura,

bramaría por los nombres

lilas y rojos

escu(L)pidos sin vergüenza.

Sin esculturas.

Mugirían las palabras

asfixiadas, como mercancía,

si se interrumpiesen por las vías

unas y otras sobre más de dos entre y encima de diez pero menos, sí infinito,

para no ser más amontonadas

entre vagones.

Sus letras no contagian

bajo tierra.

Bajo tierra

tiesas,

lisas,

rosas

y aún rosas a pesar de la piedra.

Somos/son los nombres del espejo.

Los nombres podridos del sol,

al sol, de mil soles,

sin sol.

Sólo su mugre es dolor

y los colmillos secos del ser, sino haber sido.

Repito que

si aullasen las mimosas.

Si tuviesen voz

sería por ellos.

Amarillo noble,

como acero en mano para ti,

pero por su transparencia.

Si no fuesen flores

no chillarían.

Si aullasen,

bramasen,

gimiesen.

Dirían sones

más inteligentes

que tú.

La verdad es que ni siento publicar esto...

Di Gabriel Celaya

a poesía é unha arma cargada de

futuro.

Xamáis eu o chamaría desvergoñado

(puta vergoña a miña

admirando sempre en segredo),

pero

que fago eu?

(facemos, facemos)

Onde ubico eu

á poesía?

Poesía entre armas

e sen futuro?

Os nosos, claro,

(futuros)

se é que non están xa mortos

e nin nos decatamos.

Podería ser.

E

son, si, son egoísta,

e que queres que che conte se sinto

que en verdade amólame máis

o noso futuro có seu

(o da poesía)

e que se me gOsta

é PARA MIN,

tamén para vos se queredes,

pero non para ela.

Á poesía dálle igual 

seu

meu

noso

voso

FUTURO.

Ostia!

Non sei que clase de

dédeba

podería eu ter con ela,

poderíamos.

Se gOstamos dela pero

-ninsequera-

pretende facer nada por nós

máis que estar.

Nin vós por ela.

Caralluda a hipocresía!

Tampouco está por ela.

Está sen saber que está

ou mesmo sen estar

(coma futuro)

e sen saber.

Se cadra máis

aínda máis

morta que nós e

os nosos días.

E que clase de arma, foder, que clase de arma pides ti cando sobran?

Non me fodas Celaya, agora, non me fodas, mundo.

Sempre

máis, máis, máis, máis, mais mais mais mais mais maismiamamaisjmasoinfañofnpidbfdspoabfd.

Máis de quen? DE TI

DE NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOS.

Cómesnos, cómeste, mundo! Comémonos!

E Celaya cómenos tamén!

Que futuro, futuro debería ser hoxe palabra esquecida,

debería ser HOXE e NON!

EU, aborrezo EU tabús!

Pero é que xa...

non.

É que xa chega un momento

que non é que dea igual

porque non da igual

e fode, e fode, e fode

sempre o mesmo,

pero un acostúmase e colle o vicio de estar

fodido

e unha especie de morbo a esa punzadiña que reconcome por dentro e vai soltando un zume transparente que abrasa e polo menos da un pouco de calor contrastando sempre co frío de fóra e se me estou invientando isto, pasa algo?

NÓS non amamos a poesía e si ás armas

e si ó futuro que non hai

e eu... eu 

NOOOOOOOOON.

Eu quería poesía pero hoxe non quero

e se estou a facer unha merda

pois entón impórtame outra merda.

Porque non quero escribir

por iso non mancho nomes 

(desculpa, Celaya, eras só unha metáfora)

e non escribo máis,

VOMITO

ou, mellor

defeco.

Máis orixinal, non si?

Que é merda, 

que xa o sei.

Longa e desagradable,

e uliría mal se fose tanxible

(mágoa)

coma as promesas

de paz e de futuro.

INSULTO.

E sen palabras xa... para que?

Se total aprenderon a limpalas

e non creo nada

se cada día nacen novos significados para

o mesmo.

MESMO non significa mesmo,

significaría adéus.

Porque se voaron os diccionarios...

ía dicir que voan as mentes,

que va!

Pero xa que non hai futuro

o collo

e se hai armas

as deixo.

Porque estou ata os collóns

de seguir.

Agora dou a volta,

que lles fodan ás liñas rectas,

e collo e odio e cuspo no que amo sabéndome amada

aída que non o sexa.

Non quero gustar

pero incluso

chamar a atención por desgusto

si,

pois que importa

se eu (estou) non son un mundo que

pide armas

nin quero tirar futuro?

E que sexa verdade meu amencer

Ahora vaciaría todas y cada una de las botellas que esperan en el frigorífico sobre mí. Vaciaría infinitas botellas heladas aquí, en mi cabeza. Quiero soñar. No pensar en sueño. Soñar. Temblar para escaparme de mí entre espasmos, entre pieles dobladas y estremecidas, ¡que me ayude a escapar la humedad! Quisiera ser acariciada por un viento huracanado ahora mismo. Cerrar los ojos y sentir el empuje del aire en mi frente, llevarse sus manos mis cabellos, por fin, teñidos de negro. Soltar un pie, descalzo, del suelo y por fin palpar el beso de la nada en su planta. Erguirme en la nada, en el aire, en el viento. Caería, ya sé. Caería en hierba, porque querría caer allí. Allí, en una colina verde. En la colina verde. Yacer juntos en nuestra colina, en su parte más alta. Yacer contigo. Ser solo el respirar bañado por sobra de estrellas, sedientos ambos de caricias de viento. Yacer sin ojos, pero con una mirada puesta sólo, sólo en tocar una flor abatida por mil huracanes. Una flor que sería lila, como esta oscuridad. Lila se llamaría, Lila sobre fondo de estrellas. Ella, flor viva en roca y bajo diamantes. Y verla entonces desprenderse de sus pétalos violetas, ver ya correr a una flor deshojada por la cara de la colina verde. Y sentirnos correr tras ella. Volar con pies fríos de mil botellas refrigeradas y húmedas las pestañas de oler, por cada poro de la piel, el helado aliento de libertad. Respirar hielo, querría. Y helarse los pulmones corriendo con las hojas y, como la flor, deshojarnos Lilas entre estrellas. Que desprendiesen todas las tierras nuestros pies entre callados lamentos y cayésemos al cielo. Ni gravedades, ni fuerza, pues por ser nada, a la nada caeríamos. Pero siempre juntos, juntos y libres. Juntos. Siempre arremolinados entre pétalos oscuros, como somos. Allí, siempre. Allí, ay, allí si yo pudiera...

Entiende que

No quiero verso.

No quiero ser

con cadenas...

Con frío, con sed.

No quiero sino abrazo.

Que no quiero aquí.

Tan siquiera conmigo.

Ni mi conciencia es de mal

ni la mala conciencia

de su mala fe.

Ni de la mía.

No quiero así.

A pesar de todo(s)...

Entiende que

no quiero versos;

podré escribirlos.

No quiero abrazo;

sentiría pedirlo

Yo.

No quiero yo;

ni querrán oírlo.

Vega y volver.

Fijos los ojos al Sur,

me alejo por cuatro ruedas.

Quisiera no huir.

Encadenado y más lejos,

preso, abandono el calor

dolorosamente rápido,

caminante por cristalino río

que yo misma dejo.

También al buscar se deshacen 

en huellas

los ojos

que nada más pueden ver

que por dentro.

De ti y de mí.

Ver ya desde tan (y cada vez más) lejos,

como te vi,

como me quedé

viéndome marchar

con tantas y tan pocas cadenas,

sometiéndome a sentir siete punzadas

por cada hoja

que cada nuevo otoño tirará.

Y con él, braceando, me hundo

con los ojos ya no tan fijos.

No encuentro Sur

ni Norte.

No veo sino Vega.

Vega y volver.

Sin más. No sé.

Sin luz... De negro vestida, esta jaula pinta más grande. Oscuridad son solo prendas.

Sin saber de mis ojos, yazco. Este infinito se mofa de mis costras de envidia. Se burla por ser observado; el deseo de una febril mente con demasiadas noches, pero sin dormir.

Tengo los sesos irritados de sus ladridos de hiena. De que sea suya y no mía la libertad.

Envuelta en las ropas de cien mil agujeros, sudo. Me ahoga respirar esta mentirosa inmensidad.

La que yo quiero.

Pero,

luces de neón vomitan su reflejo sobre la ventana. Una. Una y otra vez. Menos, pero irremediablemente infinitos. Arrojando sobre mi ser el recuerdo del existir.

Con miles de miles y más murmullos me matan viviéndome. Siempre la noche olvida junto a mí el recuerdo.

De

piel,

muro.

De 

prisión,

soledad.

Ojalá vivieses en oscuridad, 

y no aquí;

no yo,

Amor.