Okay, it was my fault.

Just another broken heart, any fool can see. Though we're living worlds apart, you're still next to me. I'm never gonna give you up. Never wanna make you cry. Never gonna give you up. Never gonna say goodbye.

Just another lonely night, I'm missing you again. Nothing ever turns right, so when's it gonna end. I'm never gonna give you up. Never wanna make you cry. Never gonna give you up. Never gonna say goodbye.

When you start talking love, you know that I'd run through the night tobe with you. Talk about love, it's a walk from the dark to the light. To be with you. Start talking love.

...

No sé qué esconden tus ojos.

Qué le tienen a los míos

porque tanta fuerza le das al aire

que le arrancas palabras.

Arrancas silencios y por silencios a ti viajo. 

Sólo es en el viento donde puedo encontrarte

y sólo en papel buscarme.

Tus manos duermen

Y tus ojos cerrados no oyen,

no leen tus ojos cerrados.

Sí, dormirás, pero en mí duermes.

Que no estés, no quita que sigas,

no quita que no quiera que te marches.

No quita los pasos que has dado,

no quita suspiros.

No quita nada.

Por favor,

no te vayas.

Literatura barata (vol. 1):

Es curioso que todos los que hemos sentido, si puedo englobarme en este grupo, amor, sepamos lo que es sin saber explicarlo verdaderamente. Digo que no sabemos porque para cada cual es algo distinto, como todas las emociones. De mis experiencias personales, comunes, ajenas y más lo leído, he llegado a la conclusión de que es una especie de dolor continuo y agudo; pero tan profundo, que se convierte en necesario y atrayente; tanto, que despierta un hambre voraz, insaciable, de ésa que cuanto más alimentas, más aumenta. Y duele, en lo bueno y en lo malo, porque cada indicio de problema levanta una capa de miedo y tristeza, y el problema en sí, dolor e incertidumbre, la dolorosa incertidumbre del futuro en soledad. Eso es el amor cuando no llega o se va, las lágrimas de Melibea son las de cualquiera que sienta o haya sentido ese terrible nudo en la garganta al despertarse por la mañana y caer en la cuenta de que a tu ilusión se la ha llevado la dureza del desamor, ¿qué hacer? Porque lo peor es que afloran los recuerdos, los deseos de futuro, el afilado echar-de-menos… Y para cuando te das cuenta, reviven los besos que diste y no has dado, y los abrazos recibidos, y las noches con sus estrellas o sin ellas. Todo lo ajeno parece demasiado bello cuando no se tiene; divino, cuando se ha perdido. Sobre todo la felicidad. El amor proporciona un tipo de felicidad irrecuperable; única, supongo, para aquellos que la suerte les ha dotado con determinado tipo de personalidad, a cada uno la alegría le es proporcionada por acciones distintas; pero, personalmente, sólo con una persona en el mundo he sido feliz y gracias al amor. Sí, soy una adolescente y me canso de escuchar que no sé de amor, pero sé tanto o más que cualquiera de los que me lo han dicho.

Insisto.

DIFFERENCES ARE REQUIRED FOR EQUALITY,

FIGHT FOR IT.

Connecting people:

Otra inutilidad más para la colección:

Abre tus manos y míralas. Están sucias. Míralas desde el fuego que esconden, desde la sangre que brota, desde la que pocos ahora tienen. Mira la suavidad de los latidos del pecho en tus muñecas. Siguen sucias. Ahora y después, pero como todo. Todos estamos sucios. Todos respiramos una masa candente de hierro. Somos oscuros y somos profundos. Estamos complejamente podridos de mierda. Nuestras pupilas no son si no focos que alumbran y buscan incesantes más deshechos. Deshechos porque no hacen nada, no porque hayan dejado de hacer. Permanecemos anclados en el fondo de la infinitud estrellada, no de astros, si no de golpes. Ansiamos la simpleza y nos manchamos de dificultad. Permanece por no entenderla. Has abierto tus manos, pero no tu mente. Los ojos no son si no luces, ¿sirve la luz si no es vista? ¿No es mancha todo aquello que tapa y ensucia, como la negrura? Una pena que el alma se pierda si no se usa.

Simply the crime of the century:

La limpieza del honor lo ha embarrado en sangre,

con el pecado que sigue. La conciencia atraganta.

Sí, sus grises gracias aún gritan en tus oídos. 

Ya sólo es la aguda culpabilidad la que te aguarda.

Muerto tu seno, no muere la culpa;

ni la violencia que vive, ni el olvido.

Mas tu marcha continúa en ti. De ti no marchas.

Como las palabras que impresas dejaste en la pared,

como los regueros de esa mañana. Ni de ti, ni de mí marchan.

Por eso los miro flotando, arremolinados, con pestañas quebradas.

Y si sigues por aquí, si sigues con sombras,

no quiero ni que te quedes.

Ni que te vayas.

Me he equivocado de cruce.

Un pie delante y tras de otro, y la rutina. Y unas manos que pellizcan los días. Y como siempre, el viento continuará con su arranque de fuerzas en nuestra lucha por continuar. Las noches van pasando con la misma mirada estrellada que muchos continuamos sin reconocer, como las caras que susurran apagadas al cruzarnos. Pisamos siempre la misma acera que recuerda en superficie millones de zapatos e historias, que nunca quedarán mas que en sus memorias. La respiración jamás dejará de apagarse, porque todo recuerdo se eleva y se marcha, como los barcos desaparecidos tras kilómetros de sal. Sal de aquí, pero no puedo salir de una jaula si es redonda y no hay nada más fuera. Nada más que palos de hierro sin savia, sin sangre, sin nada. Nada más que la sumisión al no soñar. Porque soñar se paga en dolor a cada giro del día y cada risa de la noche. Piensa en las sucesiones de alas que cruzan tu mente y se esfuman para siempre, como tú y todo. Como ayer y ahora, y nuestro mañana.

Please,

Lo siento.

Mátame por haber sido yo quien ha arrancado humedad de tus entrañas y un silencio del corazón,

y del querer de cada brillo de la noche que he convertido en llaga, 

y la marea que a cada huella he enviado para que se sumiera en nada.

Apágame a la luz de tu clavel, del que usamos para teñir nuestros labios,

y envíame un suspiro de soledad también, de la misma que mis dedos han besado,

y la traición del llover, de las gotas que por mí lo han arrastrado.

Regálame el recuerdo de los días de amor de tu mano,

y la rareza y felicidad que supuso el tener,

y las promesas que he desangrado.